O país do não-país (VI) (1977)

      O não-país surge depois das festas, quando  as  luzes  se apagam e se compreende que nunca houve festa.
Quando os sentidos se quebram como um palhaço partido, a mente vagueando pelas colinas, a música soando
ao longe.
      O não-país surge quando se olha o céu, com os pés tocando a terra já só por acaso. Quando a  tempestade
se acerca com palavras de amor e a festa se antevê, com as portas abertas de par em par.
      Não há pátria nem há gente. E as insígnias dos velhos generais jazem  nos  subterrâneos,  cobertas  de  pó.
Não há batalhas nem há glória.
      Há uma música de flauta que percorre todo o tempo, libertando corpúsculos de anti-matéria multicolorida.
Há rios que correm apenas na imaginação, quando ela imagina rios.
      No país do não-país ninguém se abraça na despedida, porque nunca há abraços  e nunca  há  despedidas.
Ninguém se abraça à chegada, porque nunca  há  chegada, e  quando  se  chega  nunca  se  abraça  ninguém,
porque nunca há ninguém.
      Há uma estrada, um núcleo, e isso basta.
      Não há luz, porque a luz é apenas o reverso das trevas, e em não-país nunca existem trevas.
      Impossível saber quando se está em não-país.
      Transpor o seu limiar significa não o perder jamais.