Escritas

palavras-cor

Isabel Pires
Isabel Pires

o desenho já não me chega.
o desenho das palavras já não chega para te dizer
como se movimentam os peixes no mar
como as gaivotas sobrevoaram o pedaço da muralha na hora da notícia do exame mau mas as novas foram boas e por isso cantaram (aquele friso branco da escadaria a combinar tão bem com paz)
o quanto gostei das quase lágrimas, aquelas à beirinha, que me chegaram quando vi o poema deitado na seda negra (ficou bonito!)
como me comovem ainda os dias
que das leis do universo continuo sem saber e a deslumbrar-me
a grafia até nem chega para te dizer o quanto gostei de te dar o chocolate para substituir o que deixaste derreter e não foi nada por não o querer para mim.

é por isso que ando a escolher com devoção as cores para encher as palavras que te desenho.
descubro os tons que aplico a cada fiada de letras e invento aguarelas de mesclas.
mesclas de
sons
flexões de músculos que fazem expressões
texturas de pele
cheiro a maresia
olhos com pinceladas de tristeza (os olhos bonitos têm de a ter, à tristeza)
e até mesclas de sabor a canela, que é descobrimentos, leite-creme (o meu), lábios macios e a ilha que inventaram na quinta para nos rirmos dos enjoos da tempestade. sim, o camões bebeu muito, mas não foi só por isso.

como me comovem ainda os dias
é para pintar com que cores?


Bordado | Katerina Marchenko

298 Visualizações
Partilhar

Comentários (0)

Iniciar sessão para publicar um comentário.

Ainda não há comentários. Sê o primeiro a comentar.

Outros poemas de participantes

Missy my love Missy my love You are the sunshine I am happy that we love Each other Missy you give me Lots of kisses Sweater than honey Also dad You pl… Aldo gabbay kraas O Orvalho. O Orvalho que nesta madrugada caem  sobre esta terra ... é para renovar  a reprodução de todas as sementes - de todas as espécies que irã… Ademir D.Zanotelli *Poeta* Palma zunkha Deixa que o amor e o impulso  falem mais alto, ou melhor, cantem por nós o que tiver  de ser cantado sem se preocupar com o q… Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski Sapucaia É inverno, estamos em julho, sem flor e nenhum fruto. Enquanto a querida sapucaia  repousa tranquila na praça, O charme da mi… Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski