Gayan

Do que se põe

Todos põe algo
na vida.
E disto,
algo são.
Eu nada ponho,
nem gesto,
nem intenção.
A não ser
um varal de palavras
no fio da imaginação.
Por pôr letra
borboleta.

No alto dos penhascos
há uma árvore frondosa
cujas sombras
abarcam a montanha inteira.
Debaixo desta árvore
há um velho banco
feito do lenho da mesma árvore
quando ela fora outra arvore
crescendo na planície
e insciente de alturas.
costumo sentar-me
neste banco ao fim da tarde
para contemplar o voo
dos poemas que morreram aves
retornando para os seus ninhos.
(sim, todo poema morre
ao ser criado)
Em uma destas tardes
em que o vento
seguro pela cauda
virou brisa, e que a brisa,
presa pelo dorso
ficou ar estático,
Heráclito sentou-se
ao meu lado
e ambos em silêncio
perscrutamos o vale
cortado pelo serpentino
rio de águas volitivas.
Ah, o rio, o rio de Heráclito:
'Ninguém entra no mesmo rio
uma segunda vez,
pois quando isto acontece
já não se é mais o mesmo.
Assim como as águas
que já serão outras.'
Mas, Heráclito sorriu
e em seu sorriso
pude colher o pensamento:
'Não há sequer a primeira vez
para se entrar em um rio,
pois aquele que entra
é uma ilusão
como ilusórias são as águas
que não nos pode molhar.'
Sorri com ele e ali ficamos
esperando o sol entrar
dentro da montanha
e depois tomamos um caminho
sobre as nuvens
e partimos.

O lago
de águas serenas,
de superfície cristalina,
reflete o céu.
O homem sobre a pedra,
ao lado do lago,
contempla o lago
e o céu nele espelhado.
O peixe mergulha no lago.
Espelho quebrado.
Lâmina ferida que se agita.
O homem respira.
O lago absorve o impacto
e absolve o peixe.
Impõe seu poder de quietude.
Águas novamente apaziguadas.
Uma ave passa e nada toca.
O homem procura o peixe
nas águas claras
entre as pedras imóveis
no fundo.
Não o vê.
Ele ali não está.
Mas, é visto pelo peixe,
que nada livremente
nas águas turvas
do lago sem margens,
sem fundo
e de superfície inavegável
no interior do homem
sobre a pedra.

para Ali

Na minha cidade
eram desprezados
as prostitutas e os vagabundos.
Não tenho fisiologias
e vocação
para a santidade
da prostituição.
Mas, as tenho
para a alteridade
do vagabundear,
de ficar,
em dias de se esticar,
cheirando o sol
e ouvindo o ar.
Eis um paradoxo,
feito espinho ou destroço,
na garganta e no espaço,
da vida enterrado.
Decido-me então:
para vago rumo
e impossível prumo,
Vagamundo
sou.