Deixa-se a pele
pendurada no cabide.
Esvazia-se o corpo.
Reza-se a missa
de corpo presente.
Enterram-se os corpos
nas valas comuns:
lençóis areados.
Ficam as memórias:
perfil sem voz
atrás do espelho.
Capturadas a cores.
Vivas no flash.
A morte ganha vida.
Reduzimos a distância
no encontro dos corpos:
desvio e embate
para o orgasmo.
No final,
deixaste o melhor de ti.
Vieste-(te).
Nada é negativo.
As pessoas morrem
e a fome continua.
Não gosto do escuro,
por isso,
recuso fixar o olhar
na chávena do café.
O escuro queima.
Abre-se a porta dos fundos
para poderes entrar.
A noite é uma criança.
Tens de brincar.
São precisos corpos.
Vamos às escondidas
jogar?
Há sempre roupa a mais
a cobrir o céu.
O segredo é o incêndio.
Arde em silêncio.
Encontro-me dentro
do teu pensamento.
Necessito respirar
o perfume líquido das rosas
brancas
que invade os lábios.
Ainda não respirei.
Cortei-me.
Fiz o sangue jorrar.
O poema faz-se
de sangue e carne.
Alerta:
Ser poeta é um ofício
que pode colocar
a vida em risco.
Dedicado à poetisa Célia Meira
Anda, vamos construir uma casa!
O teu corpo de algodão
é o alicerce.
Um lugar (in)comum.
Anda, vamos construir uma casa
neste chão em terra
lavrada pelos pés.
Anda, vamos construir uma casa
com ventos nos telhados
e janelas de chuva.
Anda, vamos construir uma casa
com portas de abraços.
Não há fechaduras.
Tudo se abre sem chave.
Anda, vamos construir uma casa!
Entre a cabeça e a boca
mastigo o cimento.
Quero paredes
enchidas de vozes,
ecos teus e meus.
Anda, vamos construir uma casa
sem métrica nem medida.
Que seja infinita
mas contida
nas suas raízes mais profundas.
Anda, vamos construir uma casa!
Tudo preto no branco.
Tudo branco no preto.
Na neutralidade seremos nós:
únicos.
Anda, vamos construir uma casa
decorada com os silêncios vazios
que se abrem em colcheias.
Anda, vamos construir uma casa!
Vamos aquecer-nos
no fogo dos olhos.
Anda, vamos construir uma casa!
Tenho palavras presas no cabelo.
Precisamos de algo novo
para habitar.
Aterro na cama
e não sou um avião.
Deixo a consciência
debaixo o colchão.
O corpo olha-te
de lado,
vivo,
afogado na fantasia
diluída na pele.
Trazes a faca
para me esfaqueares.
Cortas-me a cabeça.
Não penso.
Cerra-me os lábios
Com a língua.
Leva as palavras duras
para a rua.
Atira o meu coração
pela janela.
Deixa lá o peso das estrelas.
Habita,
mortal,
o reverso do que
há em mim.
Queres voar?
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