Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Dedicou a sua vida ao Irredentismo,
para libertar a Itália não resgatada,
Muitos não conhecem esta herança 
indomável que carregam no destino,
mas quem conhece sabe que faz 
sempre toda a diferença no caminho.

Ele que lutou pela sua Pátria até o final,
foi capturado no Monte Corno di Vallarsa,
Nas mãos do Império foi executado,
dele cada um ao seu modo leva 
consigo a fibra e o brio apaixonado.  

Sabe-se que, quando chegou 
o momento final,  
o herói deu o seu forte brado anti-imperial
[[- "Viva l'Italia!"]]
que ecoa e traz a aurécia atemporal,
fluindo além mar de um jeito sobrenatural.

A Itália segue viva em nossas veias,
no coração e na memória ítalo-brasileira,
com o valente Giuseppe Cesare Battisti
e seu legado de mártir e herói nacional,
Em nome do nosso amor trentino ancestral 
cultivamos esta história de maneira 
sem igual.

A vida tem espinhos 
flores e frutos tal 
qual a Arumbeva,
Como todo o poeta 
colho os fruto dos dias 
com os pés na terra. 

Trago e deixo o primaveral
da minhas existência 
no total florescer espiritual 
do Pajurá poético  
em cada um dos meus 
Versos Intimistas 
sobre os lindos olhos teus,
Mesmo que me digam 
que é clichê não existe 
nada mais lindo do que perceber 
que és o maior presente de Deus.

Olhos atentos sempre 
em todos àqueles que 
usam do mal inato alheio  
para instrumentalizar 
os seus planos de poder;
Enquanto isso existir 
e alguém se render,
o preço que o dinheiro 
não compra será caro, 
e nada na vida dará certo.
 
Retroalimentar ativamente 
fórmulas requentadas,
típicas de quem não 
tem nenhum repertório,
não agrega porque é seguir 
quem carece de amor à terra, 
e os que acolhem a ideia. 
Gente assim sempre passa,
e no final é a gente
que sempre que aqui fica,

Por isso não compensa 
se viciar em cultivar 
uma convivência tensa. 
Não autorize que este 
influências assim alcancem
e nem te desestabilizem,
construa secretamente
a sua realidade paralela,
plante o seu pomar poético  
e a sua fortaleza interna.
 
Em tempo de uvaias, 
colher frutos doces,
é de sobrevivência 
não autorizar tudo àquilo 
que nos irrequieta:
é o quê realmente interessa.

Uma história esquecida,
que para alguns sequer 
foi contada com exatidão, 
Um história de fazer 
doer qualquer bom coração. 

Não tenho dúvida que 
eles eram diversos,
e a maioria era italiana:
todos com o signo 
de uma fé oceânica 
que cruzaram o Atlântico 
trazendo o signo da bravura
para este brasileiro destino.

Muitos foram deportados 
à força para outros países,
outros viveram como estrangeiros 
dentro do seu próprio país, 
Alguns conseguiram fugir
do Império Austro-Húngaro 
que insistia com o quê existia 
de pior a lealdade à Itália perseguir.

(Este poema dedico em especial aos trentinos que imigraram para o nosso país e como parte da memória pelos "150 anos da Imigração Italiana 
no Brasil).
 

A desumanização de um 
povo até a total destruição, 
nunca foi uma construção
do dia para noite 
em nenhum lugar do mundo,
O ardil da insistência 
cansa e cala parar criar 
a perigosa habituação,
e até mesmo a conformação. 

Tu és feito de realidade,
não autorize que criem
um diferente cenário, 
Quero que seja você o soldado 
solitário armado com a palavra
e a pacificação no fogo cruzado 
das trincheiras da comunicação,
para não se render a silenciação.  

A gravidade tem mostrado 
que não precisa de prova
do que tem sido reverberado,
e que em nenhuma hipótese 
será regra permanecer calado;
Porque sempre a cada nova 
guerra pelo mundo afora 
a cautela tem convocado. 

Zelar pela reputação coletiva
significa zelar pela sua reputação,
diante desta época de abdicação
voluntária da inteligência natural;
Dependendo do assunto,
não acredite que ignorar basta, 
para deixar cair no esquecimento,
é permitir agir livremente o veneno. 

Quem eleger por conforto 
ficar com a boca fechada,
não poderá falar mais nada,
Não é de censura que estou falando,
mas de calúnias espalhadas  
como travesseiros de penas 
sendo rasgados em tempo real.

A tua boca linda
é Cambucazeiro,
Cada beijo teu 
é Cambucá perfeito,
Manjar verdadeiro 
até para com a alma beijar.

Se for doce e amarga 
ao mesmo tempo,
Sem cara amarrada,
sem tirar nem pôr,
que seja como Cambuci,
E sem nenhuma pressa 
para ser feliz à beça. 

O olhar, a palavra, o tom 
e até mesmo a respiração 
do desdém eu conheço,
Mas por sobrevivência 
escolhi fingir que não vejo,
porque nada irá fazer 
esquecer do que mereço. 

No meu peito plantei 
um paraíso edênico
que em setembro 
colho até Tarumã-bori, 
Daquilo o quê observo
de uns não carrego. 

O melhor comigo levo,
o quê quero e não quero,
sem deixar nada para trás,
o importante é caminhar 
com o melhor e em paz. 

As veias de um farroupilha 
carregam a herança indígena
Guarani, Kaingang ou Charrua,
É por isso que ninguém domina 
e a liberdade sempre o fascina.
Levando a fé, a música, a poesia 
e o gigante orgulho do ancestral 
sabor pelas estradas da vida,
O farroupilha não teme a ventania 
porque tem a sua alma instruída, 
e pode vir a passar o quê for:
porque nada nem ninguém diminui
pelo Rio Grande do Sul o seu amor.