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Qual a beleza que existe dentro de voce? Essa mesma beleza que segue tua voz ou dentro de teus olhos, quando pensa em estender as mãos para aquele tipinho. E tudo se transforma quando se enxerga teus passos, pelo aviso das ruas.
Mas lhe pergunto, qual é a tua beleza? De todas as formas, quero que voce me conte.
Estou sendo hipnotizada por algo em voce que nao conheço, e faço de conta que sei, pois mesmo eu sabendo, desconheço tua infinidade de defeitos, e isso já não quero colher.
Você, é dono de algo incomum, que a percepção não define, mas a alma alcança a meta.
Tua solidão me devora, teu peito cheio de dor se sobrecarrega, meus instintos me dizem para lhe deixar ir embora, mas quem não vai embora, sou eu.
Qual é a beleza que existe dentro de voce? Pois teu coraçao malicioso me diz que não serve, teu cerebro confuso tambem se afasta, e eu já nao sei o que lhe persegue e te faz ser quem é.
Algo em voce me encanta e estará encantando até um indigente, uma casca vazia ou um demonio sedento.
Sua beleza presente na cor da pele, nos traços do rosto, nas tuas girias, na arrogancia de teus olhos.
Quero lhe amar, mais do que devo, mais que o permitido nesta vida, já que em outra irei me apaixonar mais uma vez. 
Qual é a beleza que existe dentro de voce?
Será que existe defeitos no teu ser?
Não vejo algum.
Você está se orgulhando de nós dois, está me deixando aflita por nada, está com um fogo interno para fora, me deixando estimulada.
Qual é a beleza que você vê se olhando no espelho?
Pois quando eu o olho, eu vejo o meu homem perfeito.

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Pois é verdade tudo o que dizem, sobre ser covarde, sobre ser fraco.
É ousada sua maneira de sobreviver, de se entregar tão loucamente para essa vida de merda, onde nada se encaixa aonde tudo se quebra como um teto de vidro.
Seus olhos possessivos, por algo que não é seu. Te enxergo numa pose envergonhada de si mesmo, com gestos grandes, com uma voz baixa.
Você é todo de mentira, feito com toda a verdade que existe no seu mundo.

Vomite teus sonhos, chore tua felicidade, de socos no teu peito e se enforque devidamente num tumulo de madeira.
Pois é verdade tudo o que dizem, sobre ter que brincar de ser feliz, sobre ter que brincar de aprender a viver, na verdade você está mais morto que um espirito maligno, nesse mundo, em qualquer outro, encontrando pedaços de sua vida numa lata de lixo.
Você respira por que? Qual é o proposito de estar vivo? Você, é extremamente uma luz que não se encaixa no fundo de um poço, suas habilidades não são tão boas.
Se sente usado por eles, se sente inútil por causa deles, se sente sozinho ou apenas mal acompanhado.
Você grita no silencio, engole sua própria voz em forma de prosa, veste teu melhor casado para encontra-la, você fuma sua liberdade de morrer.
Você está se matando pouco a pouco, mas isso não é o suficiente, uma morte rápida seria mais viável.

Pois estar vivo é a única opção, respirar esse oxigênio totalmente desordenado, o que há de errado contigo meu príncipe?
Tuas vestes são brancas demais ou pretas demais, eu já não sei.

Você me disse que um dia tudo acaba, mas para mim tua vida parece ser uma eterna prisão, se jogue loucamente como se tudo fosse acontecer, como se dessa vez você não fosse precisar implorar por morte, e sim, se sossegar e esperar ela abrir as portas.
 
É loucura, pois, será que assim você seria menos covarde?
Lhe tornaria mais forte?
Não faze-la, apenas desejar que aconteça, e estar de pé assistindo teu próprio teatro...
...Ser destruído... Só com alguns passos precisos.

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