Carlos Gama

Uma garça branca, branquinha como enxaguada em anil,brilhava contra o céu azul, pousada no verde e amarelo de uma árvore copada,neste inverno, na beira do canal.

O pensamento vagueia, impulsionado pelos acordes de umviolão em ensaio solitário.

Tento alcançaralguma memória da menina, hoje senhora, pelos jardins do casarão antigo.

Troco passosvagarosos olhando o mar avante; seguem duas velas brancas enfunadas, mais duasem azul e branco, também prenhes de vento sul.

Não fosse a vozdas cordas em lamento e o silêncio seria quase pleno, tendo ao fundo apenas ochilreio dos pardais em festa.

A poesia irrompedo nada, às vezes de um vulto de ontem ou no sonho de algum dia.

Pode vir no seioda tarde ou do meio da madrugada.

Vem de mansinhoe sem tempo, amadurecendo aos pouquinhos sem que se saiba até quando.

Se ela chega deroldão, não tão tem pejo nem respeito e com a sua teimosia desperta o poeta noleito.

Vai, levanta,porque o sono não importa, toma o papel e a caneta, atende, que o verso te bateà porta.

Às vezes, quando já se faz tarde e o silêncio se adona danoite, um apito distante da locomotiva no porto acaba me afetando a memória eeu ouço o trem resfolegando, lá embaixo, em Morato, na década de cinqüenta. Sons de rodas,atrito nos trilhos, dormentes trepidando, a brisa suave e o bufar do baio,pastando o “gordura”.

Tua imagem

 fugidia,

se esconde,

esguia,

e se esgueira,

 como a sombra

da bandeira

em horas