Cristina Miranda

Tão belo, cheio de cor. Tão belo, cheio de música, pleno de
finais da tarde, pleno de noites para se bailar na eira, ao som dum
acordeão, duns ferrinhos, duma viola braguesa, dum cavaquinho.Demoramo-nos por aqui, onde o tempo nos dá o braço, nos puxa, nos rodeia a cintura e nos encanta, ausente de pressa.

Queria ser vilarejo,
Aldeia de casas caiadas,
Sardinheiras nas janelas,
Cheiro a flor de campo pelo chão!
Ser a fonte,
Beber de água,
Ser ribeirinha a correr,
Regadio de muitos prados.

Queria ser o "bom dia!",
Saudação bonacheirona,
Queria ser banco da venda,
Ser conversa,
Ser velhinho,
A sua boina,
Ser o grupo que ali se encontra,
Um jogo de dominó,
Uma boa gargalhada,
Ser uma história de avó,
Alvos fios de cabelo,
Ser semblante enrugado,
Ser olhos, ouvidos de neto...

Ser o sabor do estio,
O sol deitado p'los muros,
O chiado de duas rodas,
O cantar de carros de bois,

Ser o portão de uma quinta
Aberto de par em par,
Ser muitas arvores de fruto!

Ser o recreio de escola,
Ser meninos a correr,
Ser uma cantiga de roda,
Meninas de cabelo aos cachos,
Ser a alegria de uma boneca de trapos
Ser fisga de rapazinho,
Ser um pássaro, ser um ninho.
Ser tanque de água gelada,
Ser roupa branca a secar.

Queria ser feira,
Ser toalha,
Cântaro de barro,
Jarrinha,
Roupa interior colorida,
Gaiola de passarinho,
Ser morena,
Ser trigueira,
Ser tamancos, ser sapatos,
Chinelo de meter o dedo,
Ser tecidos,
Ser cadeiras, escaninhos,
Armários, mesas, panelas,
Discussão de lavradeiras,
Cestos de vime entrançado,
Ser a foice,
Ser ancinho,
O cabo de uma enxada,
Alguidares, jarros e loiça,
Vasos a abarrotar de flores,
Bebé no meio de mantas.

Ser domingo,
Saída da missa,
Ser chão do adro da igreja,
Um bonito fato engomado,
Ou vestido vindo da França...
O casamento a preceito,
Boda à sombra da latada,
Ser riso da jovem casada,
Ser dela o noivo bonito,
O galanteio guloso,
Uma flor na lapela.

Ser desejo, ser anseio,
Da vontade que não acaba
Ser só dele, dali a nada...
Queria ser um Arraial,
Foguetes de muitas cores,
Mesas com bancos corridos,
Tendinha de pano-cru.
Ser cheiro a sardinha assada,
Pão ensopado em azeite,
Vinho a pintar a tigela,
Boroa de forno de lenha,
Fêvera a grelhar no carvão...

Queria ser festa animada,
Um coreto engalanado,
Um rancho de folclore,
Uma chula, um vira do Minho,
Ser a dança ou rodopio,
Ser andar de braço dado,
Ser voz da rapariga animada
O olhar de moço cobiçado
Um beijo dado à socapa,
Ser lenço de namorados.
Ser ainda a última cantiga,
Ser as "santas noites!" a todos,
A porta da casa encostada,
Ser do sono a recompensa...
Ser o silêncio satisfeito
Ou céu pejado de estrelas.

Eu queria ser madrugada,
O galo a cantar no poleiro,
O chilreio da andorinha,
Ser povoação, ser um largo,
Ser aquele vilarejo,
Ser todas as casas branqueadas,
Um gato a dormir no colo,
A cortina da janela,
Ser caminho,
Ser um passeio.

Eu queria ser um ano,
Ser um mês,Ser só um dia,
Ser uma hora ou um minuto,
Ou ainda que por menos tempo,
Ser vida a andar com vagar,
Bordada a mil e uma cor,
Na barra de um avental!

Na ponta dos meus dedos
consigo a maior das sensações
arrebatar desta galeria de vidas
a inexplicável vontade
de ser o fim de algo
e acomodar entre um pôr de lua
e a orla duma tempestade
a semente do futuro.

Intensa sensação esta!

Na ponta dos meus dedos
sou capaz de imaginar
os reflexos de luz
que conseguirei depois lapidar
dum pestanejar
iluminando as noites
com pirilampos.

Na ponta dos meus dedos
esvoaço sobre o mundo
tomando forma de miragem
num balanço
que lembra as árvores frondosas
onde me abrigo.

Na ponta dos meus dedos
aconchego-me num chão
que pinto dum azul tão forte
que me estonteia
me faz sorrir
a ponto de me banhar
num encanto delicioso
por tão mágico.

Omito que poderá chover mais tarde
pois que me perco nesta serenidade
e danço sobre as nuvens que então desenho
ao som da melodia que flui
até cair num bem-estar mais do que granjeado
na ponta dos meus dedos agora sossegados.