Danilo de Jesus

E me amou me perdoou morreu por mim
Está sentado á direita do pai...
... E me chamou me abençoou me enviou
Estou prostrado em seu altar

E é assim Cuida de mim
Amor maior não há
Será sempre assim não terá fim
Minha morada é me amar

Ajuda-me!
Vem por mim outra vez na cruz,
No mar e no meu coração...
Ajuda-me
Preciso tanto de tuas mãos
Que me afastar de tua face
Já e meu perdão

Por isso ajuda-me
Ajuda-me senhor

Se há o deserto
Existe também a vitoria
E a tua glória sempre me vem acompanhar
Mas há tento vento nesta historia
Que o todo instante preciso parar

então vem senhor
Vem me ajudar
Vem senhor
Vem me ajudar

Se a cada hora minha sorte chora
A cada aurora mais misericórdia
O senhor tem para me dar
por isso vem senhor
Vem me ajudar
vem senhor
vem me ajudar

Deste que a luz do amor raiou na noite do meu peito nunca mais tive paz.
Por outra lado brilhou também a esperança de antes apagada.

Triste é saber o inicio, meio e fim das "coisas'' e não poder mudá-las!
Ai! Se eu pudesse acordar e todo se tornar perfeito!

Triste fim para uma árvore no meio da multidão humana - saber que eles andam e pulam, mas "ela deve ficar parada!", como os infinitos momentos que descontinuam numa fotografia.

A velhice nunca dá tempo para ninguém ficar jovem, por isso ela puxa cada segundo com sua infinita corda que é o tempo - pudesse eu ter o tempo, como as linhas nas palmas das minhas mãos!

Assim como as coisas que dão erradas começam certas é também o poema: Se eu forçar os meus olhos um pouquinho só a mais eles se fecharam, depois, ate mesmo antes de se abrirem haverá só você pra mim, mas e daí? talvez você nunca saibas disso!

Minha poesia não são palavras escolhidas à sorte - Ela é apenas uma chance de ser livre;
São gritos de papeis em branco e senas que não vivi e a expectativa disso tudo e fazê-la!
Nela não há nada de novo e nem de gênio - eu bem sei disso!
É o meu fracacasso íntimo e universal - e por outro lado é também a adesão de forças;
É o momento que me posso julgar e também o de ser nobre;
É a saída é a ficção, e o drama e também a solução;
É o meu apoio, o meu bálsamo amargo;
Minha passagem ao meu porto seguro e ao meu passado;
É a vitorio dos meus conflitos sobre mim, apenas! Por isso, ela é literatura de um simples!

Que direi eu a este mundo selecionador de gênios e nobres e Césares! A ponto de ser algo tão excepcional e ao mesmo tempo inovador? Qual angustia minha poderá fazê-lo deferente das outras todas iguais no sofrimento da alma? E se a escrevo e a posto em um site é apenas para que não se perca de mim essa emoção já decodificada.

Refúgio! Quantas caras de silencio você tem?
Quantas celas que não são celas você tem!
Quanto de quem você faz existe só em quem te fez -, Refúgio?!
Quem ousará invente-ter e amar-te - Que si ache digno!
Refúgio! -, Que em mil mentiras em uma só verdade estar.

Dói e liberta a verdade de saber que nunca serei nada como poeta! O que escrevo é negação do que dever ser poesia. Porque não passa de cenas do cotidiano de um perdido e não mais que um simples perdido! - eu só descrevo o meu fracasso! E por ele não vele a pena se que manchar com falso clichê ate mesmo o clichê da poesia!
Em 'A procura da Poesia" entendi só o prazer de ler. Nada mais! Por isso a grandeza dos grandes é a minha alegria.

Ouço meus gritos como uma musica triste que não pára de tocar e não pára não e não pára de tocar não; vejo meus sonhos como um filme de terror que eu mesmo crie onde só há morte e sangue e morte e sangue e sempre mais morte e sangue; suspiro uma triste lembrança que recordo a casa vez que eu respiro, e isso já nem me cansa mais e apesar da pressa nem corro; depois, vejo-me, reconheço o que sou agora e choro e choro muito e muito choro; e assim ate ficar só, como o primeiro e único sorriso que a minha saudade levou; enfim! Sou a faca e o próprio peito que a se ferir.

Como descobrir o encanto diferente;
Como colocar um tom a mais - e que tom seria esse;
Em que caminho - ó poesia -, te encontrar;
Que de quê em mim é fora do mundo te descobrir para só depois - quem sabe -, te chama de poema;
Se o desconhecimento de qualquer tema e maior do que a teima de te falar e dizer e querer?
Por mim aplaudo os gênios, aos nobres aplaudo também; e aos poetas de alma simples desejo a sede de gênios e nobre e de aplausos e de outra alma também.
Eu? -eu só escrevo o fracasso do que escrevo! Por isso, tudo em que fracasso pego ódio! Menos - esse querer, esse não ser, esse pode que... Esse Talvez! Sobre tudo, esse menino, que mora dentro de mim e eu ao mesmo tempo nele, que me olha sempre com a pena na mão. E que tudo sente o cheiro.
É Ele que prepara o café para os meus sonhos que nunca se levantaram e canta canções de sempre para os que nunca são. E ele que me faz crer e ver e sentir e tocar e guardar e ouvir e dizer o reflexo da minha alma.
Ele é calmo esse menino e às vezes quando estou triste ele é triste também e a sua mão já não se mexe. E quando estou alegrei são suas canções e notas vibrando dentro de mim. . E assim, então, quando no fundo estou, ele revela-me a sua grande alegria e confiança no próprio eu!
Como ele é belo esse menino, mesmo eu o desconhecendo tanto e tanto esse menino.
Contam-me, sem parar, coisas suas e não minhas mesmo sendo dois e um ao mesmo tempo. Conta me sobre sua casa ao pé da existência, onde além de haver tudo há também o meu corpo em pena e em folha. Fala-me por longas horas o flagelo do seu tempo e dos outros de outros de outros tempos. E quando eu estou cansado e já sentindo falta do odor fétido, mas de vida do mundo, entra de novo dentro de mim. E com um só passo vai paro o seu "quarto", mas deixa a porta aberta e chama, vem também!
Como ele é faceiro esse menino, como é distraído de mim e eu ao mesmo tempo ainda mais dele. Mas ele, ele dentro de mim, esse menino chora! (não por ele, mas porque eu fico triste!) Porque não sei direito ser a sua voz e também não tenho condições de alma para alimentá-lo - de sorte que ele é bom esse menino -, e estamos nos conhecendo de leve, mas continuamente.
Agora mesmo ele estar a brincar e a correr de um lado a outro. Ouço ate as suas palminhas de travessura e sua risada sem fim e sem medo de todos o ouvirem. um minuto ao lado dele e és que surgi um historia sem fim

Em um vago instante que sento e penso em mim, me vejo como um livro queimando... E depois de só esse pensamento tudo me esvazia de sentido... Trago comigo desejos e historias que têm nome de guerras - no entanto quero mesmo jogar o mar em cima do livro, mas eu mesmo sou a stalingrado e também o próprio exército Alemão - Numa batalham sem começo e infinita!

Aprendi a ser duas pessoas, no mais... Enfim: uma útil e agradável e outra agradável e inútil. O que me era para acontecer depois do que viria antes aconteceu bem primeiro. O que aconteceria depois realmente ficou para bem depois, por isso aprendi a perder o que nunca tive e a amar o que já mais teria.
É uma historia louca a Historia de minha vida: Nasci e me criei dentro de mim. E o que estar por fora não passa de um termo que uso pra viver.Sempre precisei andar ate a terceira esquina para conquistar o que quis logo na primeira. Por isso é que sempre perdi o que tinha avistado.E assim a minha vida se tomou uma página de não.
Fui - sei! um louco agindo assim, mas me tomei um gênio na arte de esperar. Talvez seja por isso que eu ainda estou vestido a roupa de espera a esperar o dia em que os meus planos aconteceram e que estou ainda sozinho no meu quarto de espera a esperar de tudo - é isso mesmo - eu estou sem nada aqui!

- gênio ma arte de esperar... Talvez seja por isso que nunca me canso.

E assim trago tatuado na pela uma pagina em branco para ser preenchida ainda.
Hoje é dois de Abril, no entanto minha vida é uma mentira! Porque eu sou uma mascara, mas uma mascara falsa do que realmente sou!