Ella Lorenza

Viva,
sem diferença no ser e no não ser,
dicotomia maldita das vidas amortecidas.
Sem querer viver mais assim,
tão doído,
Peço: Entidade que me guada a existência,
petrificada dentro do coração que me judia,
sangue invenenado,
Deixa eu ficar, dormido em mim.
Me priva do mundo que não me conheço,
que não me conhece.
Me deixa, em qualquer sonho mais vivo,
mais algo,
mais que esse não sei o que morto,
que acidifica a vida e a condena
em potência infinita.

Desperdiçada em mim,
Eu.
Arrastando pelos mundos,
Comunicando com seres
subterrâneos, imaginários?
Sem dentes, sem forças,
ossos quebrados.
''Mordendo o próprio pescoço''?
Derramando vidas pelas mãos,
Corrompida, surreal.
Habitante dos céus,
prisioneira enterna do chão,
Nefelibata, sentenciada, ser eu.
Triste fim desde o começo,
desinteressada pelas línguas dos homens,
procurando sotaques desconhecidos,
incormpreensíveis.
Observo de distâncias oníricas
a meu ser,
pena, miséria, tontura,
não há o que fazer?
Mas faço,
aposto com a vida mais uma chance,
me destruir menos, conseguiria?
Um dia desses, acordar feita de vida,
livre do vírus de morte alternativa.

Dizia meu pai,
para não entortar de caminhos
para ter mais visão,
bastava espalhar os olhos na vida,
pela frente mesmo, em reta,
carecia de desvios não.
Tinha que ser alegre mesmo
ele dizia.
Se esparramar na vida,
''sem pensar demais em coisa nenhuma''.
Pensar demais machuca, judia.
Eu judio, em silêncio comigo.
Penso emaranhado,
vou perdendo o tempo do viver,
assim, só pensando.
Machuco e me dôo por costume,
Perdi o senso da vida pequena,
devagarinha,
tão bonita, tão distante de mim.
Me guardei em congestionamento
ideológico qualquer,
acabei me esquecendo.
Onde foi que me guardei?
Me perdi no jogo de perguntas e
constatações.
Me perdi em desculpas cínicas para
a vida mesma, nunca viver.
Medo?

Viajante do absurdo,
pede alforria para o mundo.
Autofagia em senso desesperado,
fagocitou seu coração,
na esperança de algo novo dentro
de si.
Silencia a maldição monocromática,
se afogando em vícios inventados.
A criação, último ato desesperado,
ir por um caminho cego
em busca de cores.
Nesse jogo de perdas e sonhos,
incorpora sua própria melancolia,
força a face dolorida de fingida
em alegria,
para não ter que desabotoar suas vergonhas
e cuspir sua tristeza
para um mundo ocupado com outros absurdos.

Vivo a vida ultimamente,
mesmo muito esparramado,
sem nada de tudo verdadeiro.
Hoje já sendo tão memória de ontem,
me parece sempre que o passado
é mais largo que o presente,
infinitamente maior que hoje .
Afogo a vida em constatações inúteis,
para me distrair da incapazidade de viver.
Minha vida, que coisa nesse dia?
Sempre falta alguma cois para ser
suficiente.
Crio a desgraça com as mãos,
sem querer, um acidente.
Aconteceria um dia, me libertar,
sair de meu controle,
ser torta em outro lugar?

Amiga minha mesma não sou,
Me falta sempre um não sei o que de vida,
Uma vontade, um respirar macio.
Judio? Me faço pequena e me enterro,
sou rala vivendo pelas bordas.
Me falta vida dada,
certo sentido, alguma certeza.
Um olhar para dentro, saber de alguma coisa.
Ver sem deixar de enxergar,
Sou sempre pelas metades,
sem talentos de viver.
Passo pelo resto dos caminhos,
beiro a vida e ela me beira, me abandona.
Passa batida, um esbarro, negligenciando
o ser, me indifere.
Insisto ralhando comigo e também com
a vida.
Mas nessas tristezas periódicas, acho beleza,
coisas vidas nessa vida meio morte,
aparições encantadas.
Procuro disfarçadamente essa beleza,
esse espírito,
para me fazer viva também.
Um dia eu mesma me acharia coisa inteira,
coisa viva?

Se reconhecer apenas na tristeza,
balbuciar palavras chorosas,
quando o que queria mesmo era riso.
Sofrer por costume, por não saber
mais coisa nenhuma.
Gostar de experimentar os dentes
em riso,
fingir felicidade momentânea.
Esperar que ela seja tornada real,
mas não torna, não dura.
Será que um dia, a alma esquece de ser triste,
deixar de ser dura?
Podia viver sem ser obrigação dolorosa,
sentença, condenação, Seria?

Vou andando e me deixando,
abandonando,
em cada canto, esparramando,
na tentativa de me deixar longe,
cuidada por outras coisas,
outras vidas,
que eu saia do meu controle,
dos meus maus tratos,
que eu seja brisa,
que eu respire macio e miudo,
do tamanhdo do mundo.
E que não doa em mim,
que não doa no mundo.

'Sublimação da alma em cárcere
quando sonha, quando tira os pés do chão,
quando fecha os olhos bem abertos,
se enxergar de vez por todas.
Sofre menos quando aceita seu hospício,
sua casa, lar de sugestão.
O velho paradígma, adianta-se no tempo,
expressão artísitica dos falidos persistentes.
Cria do mundo que ela cria,
descubre formas, seu contento, manifestação.

Chorar dói,
Dor de lágrimas, água de choro.
Dor expremida, expulsa,
afogada mesmo.
E quando chora sem esbarrar
é porque tem muita dor tomando espaços,
as necessidades de sossego ralham com os olhos
para empurrar tristeza para fora,
Sofrimento que não cabe mais dentro de nada.