ERIMAR LOPES

São os dentes que mordem a língua e fazem sangrar toda a boca, é a mosca medonha folgada, voando zumbindo, caindo, que faz estragar toda a sopa. O mau alfaiate faz estragar boa roupa. A boca sangrando não se importa com a mosca na sopa, pois o mau alfaiate não costurou a boca da língua louca. Um pedaço da língua, a mosca, e a sopa no ventre. A mosca já morreu, a língua se perdeu, e a sopa não apeteceu a boca aberta que a comeu. O mau alfaiate foi o único que não se proveu da sopa com a mosca, porque a sua própria língua coseu e também a sua boca.

Erimar Lopes.

O que será feito da humanidade?
Grandes empreendimentos
Prédios, castelos, templos
Bilionários
O ciclo vicioso da vida e morte
Quantos já foram
E quantos não sabemos se ainda virão
Os espíritos que retornam
E as almas que esperam
O gozo e as aflições terrenas
A paz comprada pela guerra
Mas ainda não é o fim
As calamidades
A miséria em tantos cantos
Mas ainda não é o fim
Eu vou morrer
Todos nós iremos
A diferença é
Em quais condições
Estaremos
Quando ela chegar?

Erimar Lopes.

Vai-se morrer de amor
Por alguém que não se encontra
É melhor
Ame sozinho e sem ninguém
Ame ao próximo
Amor de irmão
Não amor de afetos desafetos
Inconstantes no trato
Cheios de confusão
Isso não é amor
É desilusão
Vai-se ao cume dum monte
Buscar uma resposta
Porque não é do desagradável
Que mais se gosta
Mas em toda boca doce
Há uma língua sempre disposta
E todo beijo bom desestrutura
E recorre-se a ele
Como aposta futura.

Erimar Lopes.

Sou parte de um corpo deprimido e sem cor, sou membro esquecido mergulhado na dor, sou um animal ferido, fugindo, perdido. Sou um dedo quebrado, uma mão decepada, dois olhos furados enxergando na escuridão. Uma asa quebrada em pleno voo, o vômito precedido pelo enjoo, que suja a roupa e amarga a boca, sou uma cabeça sem touca num frio congelante, sou um coração distante queimado pelo gelo, sou uma alma em apelo para transpor as grades da opressão, onde a tortura da mente fornece um riso demente. Já sou quase loucura, mas basta, para o trágico não há cura, e o remédio dos loucos é beber seu equilíbrio, seu autodomínio, te enlouquecendo aos poucos.

Erimar Lopes.

Não tenho mais palavras
O raciocínio se perdeu
Minhas ideias são parvas
O pensamento morreu.

Tenho medo do que penso
Do que não se escreveu
Da minha falta de senso
O pensamento morreu.

Não tenho mais liberdade
Vivo preso no meu eu
Não posso dizer a verdade
O pensamento morreu.

Pensei em um megafone
Mas minha voz se perdeu
Calei sem que me apaixone
O pensamento morreu.

Erimar Lopes.

Sempre a via passar pela minha rua
Andar apressado
Cabelos ao vento
Sempre me chamava
A atenção
Olhar desconfiado
Passos compassados
Olhos cintilados
Uma tremenda distração
Perfumada
Enfeitada
Pura vibração
Era a Elza
Mulher poderosa
Que em versos e prosas
Levou meu coração.

Erimar Lopes.