Ítalo Rafael Lima Dourado

Você está morta minha mãe,
e não há nada que eu possa
fazer, exceto dizer o quanto
errei a respeito de tudo que
pensei, e cheguei a lhe dizer. 

Seus vômitos, suas lágrimas,
sua fragilidade, sua doença.
Minha adolescência, minha
fatalidade foi a impaciência. 
Quantos ingredientes para
formar meu revoltado ódio.   

Você está morta minha mãe,
e não há nada que eu possa
fazer, exceto dizer que ainda
não mudei, e continuo sendo
revoltado e mal-humorado.