Jorge Santos (namastibet)

Há no céu um arco sem flecha, flácida premissa a espera,
Falácia do engano o desejo, como se fosse um falso abraço,
Me trocassem p'lo baço o coração vencido, dormente
E a sensação de ter me perdido pra sempre, preenchido a ar,

A cruz é sólida, sofro amargo de boca, constante o ruído,
Como quem ergue um muro e a terra estremece, sobe
E eu murmuro às sombras que me escurecem, pergunto.
Pronúncio mal avindo num vazio vizinho vão de astros,

Há um véu cor de noite pra onde quer que olhe,
E um horizonte estéril de pontos em cruz pra'onde,
Minha viagem será feita pondo de parte distância
Ou o tempo, tamanho não é constante, é suposto

Completar-me do real não o oposto, perfeito o amor
Do próximo, não a perfeição do amor-perfeito, mediático,
Genérico e paisagem lunar, chamo-lhe consciência
Figurativa a duas dimensões, antes do passo seguinte

E depois de dois dedos de conversa em que me rendo
Ao silêncio, falando apenas com os meus dois botões,
Sem obter resposta, afinal é obvio, em tod'o caso
Desminto o privilégio de ter sempre razão, divago,

O réu nem sempre é culpado, o cérebro queixa-se
Que sou fraco mas pessimismo não é pecado da mente,
È só meu e totalmente eu,- quão pobre é a realidade
E o sonho injusto, quanto à morte não deveria ter vivido,

Há um véu na minha frente, é o Agosto das minhas
Acções, nem lembro de ter uma alma no meu interior
Rosto e a sensação de que vivia í preso em paz,
Sossego, s'pectador assíduo dum filme demais visto.

Há um vão à minha espera, visível só quando tomamos
Consciência dele, a sensibilidade é uma bênção para
A cegueira pura, eu sou dos que sentem sem ver,
Embora veja também com o sentir do pensamento.













Joel Matos ( 24 Junho 2021)

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Sou minha própria imagem,
Continuo sendo um outro …











Sou a própria passagem do metro,
O mestre do desapreço, a estação final
É o que escrevo, de mim pra mim,
De modo a parecer louco, sendo-o

Não me limito, nivelo-me pelos outros,
Mesmo os mais baixos, matreiros, ocos
Manhosos e velhacos são os mais sãos,
Eu sou a minha própria passagem, o local

Do metro, o desmérito, a paragem do desprazer,
O despudor com que observo a gare,
O Oriente, o cais da \\"não pertença\\",
O Oligarca dos feios, o ruim o torpe,

Desonra é o meu nome do meio,
Feito minha, à própria imagem, personifico
Um cego no que creio, e receio ser,
Ouço-me e uso falando, a língua deles,

Apenas às vezes, sem sossego cont'o tempo,
As estações de metro, os rostos leais desses
Com que me cruzo, o mérito próximo,
A longa linhagem dos uniformes longos,

Os Deuses do absoluto são brandos,
Brancos quanto a cal das paredes,
Nas estações do metro, no subúrbio
Suburbano, que há muitos, tenho ideia

O que eu penso não é um rio qualquer
Que se atravesse a nado ou que os homens
Possam usar para pousar os olhos, lavá-los,
Eu uso das fontes vivas, o que aconteceu,

Acontece nos nós dos dedos, que vão desaguar
Nem eu sei aonde ou quando, dos atritos
Nas pedras, dos redemoinhos, dos socalcos
Nas águas, da turbulência dos ribeiros,

Nos cascalhos do caudal é que me prendo,
I'preso eu me penso não um rio, um mar
Imenso, desses onde se pode embarcar
Pra outro universo vivo, esse onde anoiteci

Eu precoce, inúmeros apeadeiros e o metro 
Prolongando-se no meu subconsciente
Deslocando-se ao ritmo das coisas tais
As que o são não tão reais, aparenta ser

Doutrem a viagem dentro de mim próprio,
Conquanto sou a própria imagem,
Continuo sendo um outro, mais leve
Que eu mesmo, esse outro.










Jorge Santos (24 Fevereiro 2021)







 

 

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A tenaz negação do eu,






Ideias ao acaso, avulso e acidentais
Como um vaso cheio meio de barro,
Que se vaza, sem forma pensada, insurreição
Ou o avesso, a ideia elevada de verdade

Sem que se altere a série de curtas noções,
E o que está dentro, génio, intuição
Ou simples tensão de conteúdo,
De forças apostas, alívio das margens

Num vitral ou antagonismo apoiado
Em máculas, aos poiais da opinião
Dos outros, espécie de iluminura derrotada,
De asas podadas e da espessura do magma,

A tenaz negação do eu, alienada
Fruta que não matura, cai protagonizando
O invés ou apodrece na serenidade
Da árvore, o ácido e a acidez do vómito,

E ao mesmo tempo, num mesmo placebo,
Os vícios inaturais da pera, dura e impulsiva
A “ilucidez” da conversa comigo mesmo,
O futuro torturando o presente,

Tão falso é, o suposto ser “a sério”,
De verdade, pobre infeliz sou eu,
Que me surpreendo a ocupar espaço,
A concorrer com a existência livre do átomo

 
Se me sinto, nulo, estéril, plano
Como atmosfera, liso e sem personalidade,
Incerto de tudo, da fórmula orgânica,
Para me transpor do interior das córneas,

Com a força íntima da garganta, acidental
O incesto com o absurdo, eu próprio
Bastardo do negado indulto, obrigando-me
A ler nos próprios lábios, ideias ao acaso

E avulso, a auto negação do eu …








Joel Matos ( 25 Janeiro 2021)

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