José Cassais

À noite, o mal.


As epeiras
Tecem teias
No quintal.

Horta em dia de chuva miúda.
Cada alface é uma esmeralda.

Valeria a pena cultivá-las
Tão somente pelo prazer de as poder contemplar
Em um dia como este.

A casa modesta, argamassa tingida,
Da janela avista-se a terra em sulcos
E os legumes molhados.

Anoitece.
Quem precisa de iluminação elétrica?
Contentemo-nos com bíblicos lampiões.

À noite, o mal.

As epeiras
Tecem teias
No quintal.

O leve pássaro
Conduz a si mesmo.

A pluma é leve,
Mas vai a esmo.

O pobre não é tão pobre:
A visão dos jardins lhe pertence.

O rico não é tão rico:
Ele não pode permanecer acordado.

Senhor, esta é a minha oração.
Não é feita com palavras audíveis,
Mas com lápis e papel.
Como todas as orações,
Esta também brota do coração.

Quero, pois, abrir-te o meu ser,
Expor-te meu íntimo segredo.
Tenho andado agitado por muitos dias,
Esquecido de que permaneço em tuas mãos
Para o bem ou para o mal.
Às vezes não consigo distinguir o que sou:
Um grão de poeira nesta tua criação.

Porém, os teus olhos me conhecem –
Ao insignificante;
Inclinas o rosto
D’além das extremidades do céu.

Teu olhar perpassa as galáxias,
A luz pura do teu olhar varre o universo
E me encontra, e me convence
Da inutilidade das minhas preocupações.

(17/10/1994)

Minha filha 
Quer comer a vida.
Leva à boca o biscoito,
E o dedo do pai,
Em seguida.

Vejo as folhas amarelas 
Do caquizeiro caindo, 
Mostrando que são leves, 
E, por isso, caem graciosamente 
Em volutas 
Pelo ar.

(como tudo o que é leve e frágil cai)

São acolhidas pela erva do chão
Que não lhes sente o peso. Mas elas 
Ficam ali,
Amarelas 
Como lhes apraz.

E mortas
Ainda são parte da beleza 
Que se espalha.

Agradeço a Deus pelo silêncio 
Que às vezes se faz.

O silêncio permitido
Pelo rádio desligado,
A TV muda e vazia,
As vozes cessadas.

O som da voz de uma criança,
Medido e sentido pela distância;
O som do canto de um pássaro
Crescendo no silêncio.

O som de um serrote é o som do aço
E da madeira, tão primitivo
Quanto nos dias de Noé.

Baixo contínuo é o vento,
De tudo um violoncelo desafinado.

Quando as sirenes começaram a tocar
Ninguém prestou muita atenção.
Não se interromperam as conversas 
Nem se deixou de comprar, vender, 
Trocar vida e tempo por dinheiro.

Quando as sirenes começaram a tocar
A telefonista não interrompeu a ligação que ia em meio,
As cotações no mercado não cessaram de subir 
E descer nas suas escadas vazias, 
E o pistoleiro permaneceu calado 
No escuro, à espreita.

A mãe não parou de amamentar a criança
Quando as sirenes começaram a tocar, 
E os cães ergueram as suas cabeças, lentamente,
Alguma coisa mordendo seus cérebros.
 
Ninguém percebeu que não eram as sirenes costumeiras,
Dessas que anunciam incêndios 
E automóveis prestes a serem roubados, 
Ou o fim da aflição do operário na fábrica.

O dia ia em meio, não eram nem “as cinco en punto de la tarde”,
Quando elas começaram seu monótono refrão impessoal,
Sua canção aguda (e era a única que conheciam),
Mais simples do que a das metralhadoras soando 
Ao longo de uma cerca de arames farpados,
Mais primitiva do que o grito de uma criança morrendo de tédio.

No princípio ninguém reparou — mas não tiveram culpa.
Não haviam sido avisados de que as sirenes tocariam.
Apenas alguns poucos escolhidos haviam sido treinados
Para aguardar o som que viria, repentinamente. 
Esses ainda eram os mesmos, os mesmos, 
Muito tempo depois, quando as sirenes silenciaram.