Quem sabe responder?
Sabemos que se formam em pequenas frases sem muito.
Ou em muito de pequenas frases.
São sentimentos que tentamos passar a outras pessoas para dizer o que sentimos.
O pouco que entendemos sobre o amor.
Sobre a vida a dois.
Sendo esta feita a base do carinho e respeito.
Na verdade eu não sei o que é.
Apenas escrevo o que sinto na vida seja para você ou apenas para dizer isso foi feito para que você me entendesse.
Mais não sei se faço poesias, poemas ou apenas cartas de amor.
São sentimentos que muitas vezes tentamos mostrar, mas sem ter a dimensão das palavras a serem usadas.
São poucas coisas que para quem ama significa muito ou mesmo para aquela pessoa que não tem um relacionamento mais viveu em um.
O que é a poesia.
Para mim o sol e a lua.
Uma janela aberta.
O vento que suave se faz ao tocar a face ansiosa por um carinho.
É o momento a dois entre quatro paredes sem que outros se intrometam.
Ainda pode ser o silêncio.
O mar e as ondas do oceano.
A chuva que molha a sua roupa.
O despir sem nada de mais.
É o sim eu te amo.
O te odeio em um momento de raiva.
A poesia esta no ar que respiro.
Na fragrância de um perfume.
No amanhecer.
Nas palavras sem sentido.
No por que.
Na razão da vida.
Em brincar de se esconder.
O que é a poesia?
Se não o seu minuto de relaxamento.
No seu banho tranqüilo.
No seu sono que posso zelar.
Nos seus lábios que os meus podem tocar.
Em se sentir amada e única.
No café da manhã antes de sair da cama.
Todo o seu modo de vestir.
O seu sorrir.
As lagrimas que não rolam por sua face.
As minhas mãos a te acariciarem.
O seu lindo corpo.
Não sei o que pode ser a poesia.
Como se faz?
De que sentimento surge?
De quantas linhas pode ser feita?
Se for para alguém?
Tem-se um nome?
Poetas dizem existir, mas quem é?
Poetas já me falaram que sou.
E não consigo me ver dessa forma sou apenas mais um homem que acredita no amor mesmo não tendo com quem dividir este que sinto e tenho.
Dizem que escrevo o profundo de sentimentos desconhecidos, mas nada do que escrevo é absoluto na sua totalidade.
Sempre fui chamado de poeta.
Mas não sei fazer poesias.
Nem sei como ou de que forma elas são formadas.
Se de um desejo.
Se for da paixão entre os seres.
Se mesmo pode ser como tudo o que se sente ou se vive.
Nada sei dos poemas.
Nem dos versos sem sentidos que já vi quando era mais jovem e olha que faz muito tempo.
Das poesias sei quase nada.
O que é a poesia.
Sei que ao longe posso visualizar uma linda paisagem, mas o que ela é?
Se não algo que sempre esteve ali.
Mais basta eu escrever assim.
Ao longe vejo que o sol se esconde mesmo que por trás das montanhas posso sentir seu brilho.
E em meio a noite percebo o iluminar das montanhas, mas é o encantador luar no lado contrario a se mostrar com seu brilho dos que amam, dos que querem viver mais uma noite com sua amada, com seu amado.
Outra vez o seu esplendor se mostra para os que amam.
Para os que sentem e temem perder uma grande pessoa.
Não, não sei o que é a poesia.
Nem no silêncio.
Ou nas poucas palavras.
Nem no dizer te quero.
Ou no me entregar ao sentimento que não erro.
Nem no corpo que sente o prazer de ser tocado.
Ou mesmo na boca que existe em ser beijada.
No sorrir ingênuo que diz queira-me.
Na razão do desejo que por muitas vezes passa despercebido.
Do olhar além do que se mostra o seu carinho de menina.
Sei que parece que sei sobre o que escrevo, mas nada tem sentido só sentimentos que no interior de um ônibus encontro.
Sentimentos que estão na menina mulher sentadas atrás de mim.
Na cobradora que me diz boa noite com os olhos brilhando.
No casal que sentados vão namorando no banco ao lado, mas sem nada de mais estarem fazendo.
No sentimento que encontro no ar frio que às 22 horas este muito mais frio ainda.
No homem que liga para a sua esposa e diz estou em (x) lugar.
Tudo e mais um pouco destes sentimentos eu monto o que dizem serem poesias.
E eu ainda não sei o que é.
Mais para tudo existe tempo.
Existe o tempo para o aprendizado ainda que tenha mais de anos.
Existe o tempo para amar ainda que por muito tenha ficado sozinho (a).
Tempo para prestigiar o por do sol.
Tempo para observar as estrelas no céu.
Para se desculpar por erros cometidos.
Para enxugar as lagrimas que existem em rolar por sua face.
E para mim o tempo para saber o que é a poesia.
No muito de Camões, na simplicidade de Alencar, na precisão de Machado, no verbete de Veríssimo e tantos outros.
Cada um com sua realidade especificam sendo os mesmos realizados nos seus segredos e abençoados em suas escritas e méritos.
Uma vida que não pediram a Deus, mas que carregaram até mesmo depois de suas mortes.
Uma vida que dizem que tenho, mas na verdade não sei fazer poesias.
Nunca consegui escrever de forma simples e emocionante, mas dizem que sou assim.
Nem sei se a vida de poeta se contrata com a minha humilde forma de escrever de vez em sempre.
Se for para ser poeta serei, mas não por vontade de meu ser e sim por desígnio de Deus.
Que fez e faz muito na vida dos que foram ou nos momentos de quem pretende ser.
Por isso estou pedindo para que me digam com certeza o que é a poesia?
Aguardo respostas.
Alexandre Marcondes.
