mr_sergius

n. 1955

Sou uma pessoa que fez biologia, que fez direito, que se fez de pintor, que se aventurou a escrever e que alguma gentil alma leu e por empatia ou falta de definição melhor, chamou de poeta. Se não fosse a necessária modéstia quase acreditaria ser um. Escrevo do que vi e do que vivi.

n. 1955-05-18, São Paulo

Perfil

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Setembro à espera da Primavera

Quero de tudo para este setembro, do que seja encanto floral

Quero alucinar-me nas mãos juvenis dessa mulher e declarar

Meu amor, na presença matutina, como nunca tivesse amado

Quero amar nesta primavera, mais que em todos os invernos

Quero ouvir vozes e cantos dos pássaros pelos amanheceres

Pois essa é como a voz da paixão, que é delicada e complexa

Quero o teu corpo e braços, onde guardarei todos os abraços

Quero as ruas da cidade à beira mar iluminada ao sol poente

O vermelho tomar conta do azul, riscando uma linha no mar

Quero tudo invulgar para setembro, toda forma de ser gentil

Quero estar à luz da tarde ao lado da namorada perfumada

Pois o amor é a luz e a rosa, a rima que meus versos não têm

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Biografia

Sergius Dizioli nasceu em São Paulo, neto de imigrantes italianos. A veia artistica proveio da família de seu pai, cuja irmã - a tia Yolanda, conhecida como Yole Meira que era atriz ligada a Cacilda Becker, Bibi Ferreira entre outros Sempre foi apaixonado pela leitura e pela língua portuguesa desde muito jovem. Se dependesse de seus pais, de um lado, seria uma pessoa ligada às ciências biológicas; de outro ao Direito. Foi os dois. Gostava de desenhar com grafite, todas as vistas que tinha de alguma janela das casas do amigos. O resultado foi uma série chamada "Vista pela janela afora" e tudo era retratado: outros prédios, ruas, praças, vistas da praia... O gosto de desenhar chamou a atenção de amigos que lhe presentearam com 3 telas, 3 pincéis e 6 tubos de tintas a óleo, além de acessórios. No mesmo instante pegou os pincéis e começou a deitar as tintas aleatóriamente o que resultou em um pássaro algo surrealista. Esse foi o marco de que se possa chamá-lo de artista. Sempre autodidata nunca fez um curso de pintura. Alguns quadros podem ser vistos em segundo plano na foto do perfil. Passou a pintar paisagens a partir de fotos. O gosto pela pintura cresceu muito quando ganhou um livro com uma coletânea de pinturas de Salvador Dalí. Apaixonou-se pelo surrealismo e passou fazer réplicas de quadros de Dalí. A influência do surrealismo também levou-o a escrever, e a poesia foi a forma escolhida. Leu Andrè Breton, Paul Éluard, Murilo Mendes e Jorge de Lima entre outros surrealistas. Nos tempos da escola já havia lido Augusto dos Anjos. Assim nasceu sua linha poética principal: versos construídos com um certo amargor vistos pela ótica do surreal. A esta altura já consegue compilar mais de 350 poemas. Veio há algum tempo planejando a edição de dois livros: um que reúne os poemas mais 'sombrios' reunídos sob o título "Cicatrizes" e outro que reúne temas mais diversos e leva o nome de "As Marcas do Tempo". Já tem o primeiro publicado e espera ainda este ano publicar o segundo. Leia e opine, sua opinião é valiosa. Temos certeza que vocês vão gostar.

Poemas

All 2021 2020

ago. (3) nov. (2) dez. (1)

As Esferas

Prólogo
O céu da noite é como um negro mar de invisíveis conflitos
Que persistem em seu movimento de arco rumo à luz do dia
O céu que semelha um manto perfurado de brancos pontos
Desperta os sentidos do poeta, que o observa e o descreve

Do amor
O pensamento verte ao amor, que é como o trigo a crescer
No doce contraste da noite com o clímax da fome de amar
Mas não se extingue quando deixa corpos salgados de suor
Pois que caminha pelas sendas paralelas até o nascer do sol

Da andança
O dia reconduz a novos pensamentos, uma ponta de saudade
Cada passo da estrada, cada um, move-se em sua própria luz
Todas as manhãs se reiniciam em sua vigília e faina solitárias
Que se sucedem infindas, numa louca esfera de Sacrobosco

Da luta
Os inimigos escondem suas armas obscuras, sua força oculta
Estende-nos os dedos, mas para fazê-lo prisioneiro nesta vida
Para conter seu surto de vontade, sua força, sua resistência
Para tornar-nos frágeis e roubar o sentido de nossas palavras

Do sonho
A ação se desenrola nas fábulas perpétuas da roda do tempo
Para fazer grandioso um sopro de vida inicial que recebemos
Para eternizar o que fora transitório num único abrir de asas
Receber todo o fogo de ser pássaro, voar rumo ao sol poente

Epílogo
As realidades objetiva e subjetiva vão arar o chão desta terra
O poeta em seus laços com o infinito, traça os versos no papel
Como as margens paralelas de um rio, as sujeitam ao seu curso
Mas alastra, linha a linha, pela geometria própria de quem os lê

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Segredo

A noite se fez em cinzas sobre as nuvens

O dia azul puro naquela manhã, sem garras

Com a doçura da simetria lenta e selvagem

O inverno germinou em meio ao silêncio

Um áspero silêncio é o consolo esperado

Das fotos amareladas dos sinos infância

Derramando lágrimas entre maçãs sonolentas

Pelos círculos selvagens e noturnos

Oh, que visão! O fogo está de luto

A neve bate nas ramas como mar de sal

Na sombra extravagante do oblívio

Ele sabe que a fúria é o outro lado do som

Que a areia ferida sangra a terra abaixo

Os trovões e seus cantos assustadores

São escravos noticiando o vazio da chuva

Eu sei! Porque de tristeza, dançam

Eu sei... dessa amargura vertical

No espanto do alfabeto derretido

Que torna o poema imprevisível

Impossível e gentil no segredo que guarda

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A Descoberta da Poesia

Assim um dia, descobri que posso ver o que a foto não revela
A residir no horizonte interno, invernal e oculto pela pálpebra
Tantos navios naufragados, deserdados neste poço de solidão
Ventos avaros, de um verão já distante, solenes como ícones

Assim um dia, descobri que o mistério maior que eu já escondi
São fragmentos olvidados de mim, dos antigos silêncios carmim
Dos perfumes ociosos de jasmim, absolvidos de todo o pecado
Só por estarmos juntos, duas almas a habitar uma só paisagem

Assim um dia, descobri que não se conhece da vida pela janela
Mas a imergir o império das esperas melancólicas dos domingos
Perscrutar nos porões que se velaram as mais densas tristezas
Ouvir as vozes anônimas da verdade que desafia nossa higidez

Assim um dia, descobri o poema, amigo ora sublime, ora cruel
A retratar o martírio de quem se abandonou a sonhar o amor
Em vocábulos ceifados do peito, ancorados na folha de papel
Cristalinos como as auroras ou sombrios quais noites sem luar

O poema dilacera os mistérios da linguagem, santa ou meretriz
Fere de morte a inércia da língua e salta da página ao coração

175

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