PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Um anjo
me chamou ontem,
e ele estava mais anjo do que habitualmente
anjo jé é:

e eu fiuei ali
entre adminirar aquele pezinho
com o dedo machucado, entre imaginar
com ela experiências ainda não
vivenciadas

e entre convidâ-la
para um canto para lhe dar uns beijos,
uns abraços, uns amassos e, se possível,
escondidamente a um canto,
uma boa trepada!

... se pode o amor
durar uma eternidade como muitos
juram por aí

em seus jardins,
em delírios em seus leitos carmesins,
em seus céus sem fim;

por que
o meu luto por ela, a quem tanto
amei, não pode também, durar
para um infinito além do qual tocar
a razão e a imaginçação possan?

Semienlouquecido
com tua precoce e definitiva partida,

procurei sedentro
outros mares para beber,

do tipo que
pudesse amenizar, mesmo que
um pouco,

meus sóis
em solitários queimores
sem controle:

acabei me transformando
num subrevivente de indulgências
em leitos diversos, entre um
e outro corpo,

com meu corpo em brasas,
com meu coração a sangrar exangue
e com minha alma vazia!

Por que
será que, depois que ela
se foi para a morte

e que tu
não apareces para pegar
em minha mão

ao fim
desta travessia sombria
e pesada,

eu me perco
em qualquer canto, em qualquer jardim
ou em qualquer leito?

às vezes eu a achava
ruim, traidora, diabólica.

Geralmente
eu via nela o desejo dos putos
e das vadias mascarado com brancas
asas.

Eu sempre sentia
dela um extremo mal cheiro,
quando escondidamente lhe olhava
nua diante de um fiel
espelho.

Hoje, pouco mais
de um ano após sua morte, eu lamento
muito e sofro muito por não ter percebido
a tempo

que ela
era somente mais uma como tu,
como eu e como todos nós condenados
a sermos jogados

neste mundo
de coisas, de modo fatsalmente
abnômalo!

É dia, enquanto a vida escorrega
pelo tempo e as estações passam
deixando as marcas amargas
da tortura,
em mim.

Sim, é dia ainda,
no entanto em mim, faz-se
noite eterna..

Na floresta,
em meio ao temporal,
as árvores estão silenciosas
e estáticas.

As buscas na densa mata
estão se findando, e o voo trnou-se solitário
e desprovido de emoção.

Apenas caminho,
esvaziado com a alma já completamente
em um inesgotável oceano de sombras
nasufragada,

sem cm o que
mais sonhar, sem a que msais desejar,
sem em mais nada crer,

enquanto meu coração
está gélido e árido e meu corpo cansado se fadiga
nos extsasisantes mas vazios sexos
de corpos outros,

Cheguei muito tarde a este porto,
estou atrasado para nossa viagem
E hoje é teu aniversário, eu sei;

E o que é pior
é que eu estou por demseado
cansado dos sonhos, das lindas e das idas
e vindas de uma vida que parece cheia e colorida,
mas que tem-se mostrado,

depois de cada ato,
escura, vazia e abstrata.

Eeu queria te dizer
"feliz aaniversário, meu amor,
e depois nos servirf um vinho ao somo
de Dream baby dream
de Bruce;

e eu realmente
queria estar aí agoa contigo
e te presentear com a lua, com as estrelas,
com meu amor e com um pouco
de meu calor;

mas eu tenho que
te dizer que de meus olhos já nem
mais correm lágrimas e que minhas asas
já se tornaram totalmente
inválidas

e que, meu Deus,
eu sinto que realmente estou atrasado
para ti e já a caminho de minha última, fria,
eombria e eterna casa!

De tudo e de todos, ouvia apenas sussurros soçobrados,
incapazes de despertar-me do sono em que estava.
E como as folhas envelhecidas, levadas pelo vento,
de tão fracos e ensurdados, iam-se
desapercebidos.

Nem percebi quando ouvi aquela voz suave e negra
que foi se instalando em meu ser e penetrando minha alma.
Por que permiti que ela me tocasse tão forte
cortando minhas noites em sonhos
desnudos?

Estou a navegar em mar bravio, entre a densa névoa
que me protege da indesejada luz ao horizonte,
sem saber até quando conseguirei resistir ao forte
desejo que me queima e me consome
em delírios.

Procuro saída, desprovido das forças de outrora.
Tento esconder-me a alma da bela incensada
que deixa, nas noites silenciosas, sua essência inebriante,
e, nos sonhos meus, compartilha-me
seu amor.

Tornei-me refém de meu pensamento fugidio
que teima em voar imaginando um encontro ardente
em um vôo impossível. E as cores, que antes
não havia,

Agora cintilam fortes, em contornos negros.
Nem percebi quando comecei pintar em melodias,
no frio de papel, meus sonhos desvairados e perdidos
que o mancham de tal forma que a pintura
está condenada!

Quando o sol banhar teu corpo moreno, fazendo-te sentires nas entranhas o calor que faz fervilhar teu sangue em paixões humanas, saibas que em mim o caos ainda estará latejando.

Quando um arco-íris riscar o céu azul, e tu falares inocentemente do lindo dia, pintado em sublimes cores horizonte irreais, saibas que em mim as sombras ainda prevalecerão.

Quando a primavera te chegar em esplendor, e teu coração vibrar com intensidade, em anseios pela energia da vida que brota, saibas que em mim o frio ainda é constante.

Quando o forte vento se acalmar em ti, tornando-se não mais que uma mansa brisa, a tocar suavemente rostos angelicais, saibas que em mim, a tempestade ainda vigora.

Quando encontrares flores sobre sua mesa, e conforto em palavras suaves e amenas, em baixo tom, sussurrando ao teu ouvido, saibas que de mim só emanam perjuros impiedosos.

Quando te embebedares de mentes sãs, que te despertam o desejo incontido, pela conquista do irreal que em ti transcende, saibas que toco corações apenas para devorar corpos.

A isso saibas de mim, porque de ti sei tudo: Por detrás teus discursos com a cabeça soerguida, e do olhar posto na visão entorpecida não te mostram tua fragilidade, análoga à escuridão minha em que adentraste, e escondida em alvas vestes.

E da incapacidade de sofreres dores por te veres a ti própria, jamais foste forte o suficiente para sequer passares do portão que levava a trevas maiores, as quais pudessem demonstrar, sem medos, todas chagas do reino adulterado.

Não aprendeste, meretriz de sonhos perdidos em quimeras tolas, que se toda escuridão iluminada com insustentáveis luzes Torna-se mais negra após suas passagens vilipendiadoras, também toda luz conhecedora de sombras torna-se mais tênue, até que se apague no impiedoso e intrínseco inverno do porvir.

O tempo é o mestre e carrasco dos insolentes regurgitadores e adulteradores de verdades, que afaga a face de manhã, e castiga severamente ao anoitecer. Nele a vida se esvai como prenúncio de um apagamento insolúvel, onde tudo se converge em algo qualquer que não se pode definir.

E de tua pálida luz, inverídica como meus fantasmas, postei-me insolente extirpando-a de minha morada antes que a adentrasses.

Levanta! Lamenta! Chora pelo que te foi subtraído de tua visão! Que teus sôfregos relampejos, moldados para tua própria queda, ainda despercebida, se apaguem com meus escarros pérfidos!