PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Ela chegou
naquela noite me contando
fantásticas estórias de carinhos,
de carícias e e de contos
de fadas mágico

e conseguiu
fazer de mim o que bem quis,
pois o meu coração fora ocupado
de tal forma que se tornou
dela escravo:

ainda me lembro
de ela dizer: "o meu fígado, amor,
coma o meu fígado", vindo a ter um alucinante
orgasmo;

o que, momentos após,
fez-me, com lágrimas aos olhos, a apregoar
quem quer que tenha inventado essa
estória de humano amor!

Temos pressa
de crescer, de conquistar,
de ganhar dinheiro, fama e status,

queremos,
por impulso, a satisfação de desejos
de girantes, de mitos e de infalíveis
ídolos,

sendo humanos,
queremos que a quem amamos seja
como anjos em sublimidade, glória, beleza,
honra e louvor.

Tudo muito bom,
tudo humano,
sim, tudo abnormal e monstruosamente
humano!

O único lugar
seguro para o ser humano
é realmente o nada,

entendido
como nada exatamente a parte
divina que, por abnormal
nascença nossa,

(permitida
com a benevolência de um Pai
que quis preservar intacto nosso poder
de escolhas)

não mais podemos
contemplar!

Meus versos
se tornaram perdidos como aqueles
frios flocos de neve a cair
no solitário inverno,

meus versos
contêm tanto de amor como de
dor devido a um sentimento insano
e incontrolável que surgiu
entre os dois amantes
digladiadores,

meus versos
perderam o prumo e o rumo,
e se tornaram como brutais devoradores
de mim mesmo,

quando,
sentado à seca madrugada,
sem mais nenhum sonho ou esperança
válida me ponho a em ti
pensar!

... o que pode
ser mais forte e sublime de que tudo

o que (por nós) espuriamente
concebido fora?

ou de que
tudo o que (por escolha nossa)
já não mais é?

Dizer que ama alguém
só para fodê-la ou para mantê-la
sob as rédeas da egolatria
possessiva

é um dos mais
bárbaros e imperdoáveis
crimes que já vi
minha vida;

é como disparar
em dois alvos com um tiro só,
atingindo a falsa crença
do interlocutor

e a profunda sombra
do próprio cerne.

Ainda bem
que já não me surpreendo
mais com os menestréis,
com os doutores e com os velhos
puristas que habitam
os píncaros urubuzeiros:

quando eu era jovem,
diziam que minha geração
estava perdida,
e hoje repetimos o discurso
de que a nova geração
está perdida;

e nisso eles acertaram
mesmo em cheio,
porque todas as novas gerações
estiveram perdidas
no exato ponto em que
envelheceram,

porque, quanto mais estudados
e talhados a conhecimentos
e experiências de vida,
é que mais reinauguramos incautamente
as casualidades do universo,

desafiamos o poder do átomo,
criando mortais ogivas nucleares,
decidimos pela guerra quando podemos
escolher a paz,

e contribuímos,
embora os esplendes discursos
sejam sempre mantidos,
para os ominosos apartheids
entre raças e povos.

... rendo-me,
chovo fogos emcobrindo
o céu de cor negra,

sangro em noites
frias e sombrias, luto, renovo
as esperanças,

não refaço a cama
ou o sonho que a morte quis
nos desfazer;

com os tristes olhos
deste poeta niilista, que ninguém vê
resisto,

até que também
me chame a morte e nos permita
que tudo outrora por nós semeado
se conclua em grandiosa
possibilidade quântica,

distante
das imagens que nos levaria a vazios
e a nadas neste mundo de semelhantes
loucos e estranhoa que, juntos,
habitamos.

Ainda ressoam
em minha alma as tristes lágrimas
dos olhos teus

e meu coração,
nesta eterna distância que a morte
nos impôs,

tornou-se
mais frio e congelado que o próprio
habitat hiemal,

e o frio vento
que me visita batendo na janela
às madrugadas

vem consolar-me
deste tão grande amor que me dominou
e que me fez escrever nossas vidas
em poesia e em saudosas
e tristes emoções!