Escritas
sinkommon

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n. 1992 PT PT

Escrevo porque não tenho nada para dizer. Escrevo porque preciso. Não tenho mensagens nem respostas. Não faz sentido mesmo. E sim, são coisas 'esquisitas' porque eu não sei fazer outra coisa.

n. 1992-10-22, Coimbra

Perfil
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Rearranjamos



Mas olha o que está


à frente


ou aqui atrás.


Vê o que lá está e que veio,
veio de uma origem,
de onde se puxam as veias,
veias retesadas, a retinir,
em paralelo, ao comprido.

As guitarras já lá estavam,
já as tinham ouvido,
já as tinham tocado
como quem se enfia na toca.

Os acorrentados,
nas correntes de ar,
portas e janelas abertas,
saltam das dobradiças,
e, contra nós, aos pedaços
de maçã
podre
fermentada num licor
doce
aos golinhos.

E depois cantamos,
acompanhamos a cigarra,
dedilhamos as veias,
rearranjamos a guitarra.


Escrito a 30/03/2017
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Biografia
Quem:
Estudante de Línguas, Linguistica, Cultura, e Artes Liberais no geral.
Actualmente a tirar mestrado nessa área.

Sobre o que escreve aqui:
dissociação,
estados alterados,
amor,
comunidade,
alienação,
niilismo,
raiva,
metapoesia,
experimental,
coisas que vê,
quando não consegue falar com coerência (o que acontece com frequência), escreve.

Poemas

45
All 2019 2018
jun. (30) jul. (11) ago. (1) set. (1) dez. (2)

Justiça Poética

água mole em pedra dura
tanto bate até que enche a galinha o papo.
Quem corre por gosto,
não cria limos.
E quem o feio ama,
sabe nadar.
Escrito c. 15/05/2017 (maláfora)
441

Um poeta é sempre um leitor

A poesia é uma terra de ninguém
com gente dentro.
Com poesia, é uma terra de gente
com ninguém dentro.
Poesia de ninguém
com gente dentro.

Se não for por paixão
não vale a pena.
Se for por pena,
não vale a paixão

A poesia começa quando um idiota
olha para o mar e diz:
"Parece azeite."
O mar diz a um idiota
"Quando o azeite parece poesia,
começa a olhar."


Escrito c. 04/05/2017 depois do encontro com a poeta portuguesa Ana Luísa Amaral inspirado nas palavras dela.
619

Irrealidade

Se não entendemos
inventamos.
Um significado qualquer,
um babujar qualquer,
um cordão de rabiscos,
que vermelhos usamos,
como uma coroa de hibiscos.

Procuramos
quem mais não entenda.
E pensamos
em conjunto
sempre em conjunto.

No que conhecemos
buscamos
uma ligação da origem
tradição confortável
como uma cama de algodão virgem.

Não podemos confluir
no mar indizível,
onde um dia acordamos,
e nos obrigamos a dizer:
"Isto é real,"
sem o poder ser.


Escrito c. 03/04/2017
393

Beco sem fim

O invólucro carniço,
constelação de vida
devida à morte
franca mentira.

Abre-te para nós
como um leque
de penas coloridas.

Penas sentidas
mas não espremidas.
Gotas de gargalhadas
em poças derramadas.

São sons ajuntados
a desenhos pregados
com dardos desconjuntados
atirados de olhos fechados.

Porque aqui estão
como num caixão
culpada paixão
sem salvação.

Pois caímos enfim
e caminhamos assim
neste beco sem fim.


Escrito c. 31/03/2017
435

Poço de confiança


No circulo de luz
em linha recta, 6m
e 42cm.

água seca, lama,
limo, verde, espera,
afasta-te nuvem
sai!

é mesmo verde
o tempo a passar
acima, luz
às 12:00.

Círculo inferior:
4m.
Círculo superior:
a calcular,
quando a luz voltar.

A luz vai voltar.
mãos na parede a tactear
a luz vai voltar.
A luz vai voltar.

No escuro inesperado
os cálculos desfazem-se
o futuro descontrolado.


Escrito a 27/03/2017
390

Estados Alterados

Estados alterados

consciência inconsistente

mole, mel, melancolia

calmo, canto, quente

uma melodia

manto de mascaras

verdes de verdade

ansiedade

imaturidade

medo do medo do medo

antes do sono

a harmonia

com a morte

da cotovia.


Escrito a 27/09/2017
656

Objectividade fantasma

Se não é real,
sossega,
não faz mal.
Porque
nem era
de ninguém.
Quase roubada
ficção inflacionada.
Tem em si
esquecidas
constelações mortas,
constelações vivas,
que brilham longas como rabos de aves
do paraíso.
Magnólias e jacintos.
Perfume a podre.
Disforme e fermentado.
Como um monte de bosta.
Cagado e recagado.
Por quantos cus já nasceram
e quantos cus morreram.

As flores perfumadas
pintadas como o ocaso
de rosado roxo rubicundo.

Como?


Escrito c.25/05/2017
420

Descolar



A espreitar do céu, um gato
das órbitas amendoadas
ordens macias ronronadas
as saltitantes passadas.

E o céu que não se apaga
em névoa acinzentada
cada poste luz vaga
ervinhas de solidão.

Brilhante foguetão
casco na cabeça
malinha na mão
mão na cabeça.

Voa para cima
com um fato
e esse gato
olha acima.

Olha ali
o gato
as luzes
e o chão.

Na mão
mala,
fato,
casco.

E
vai
não
mias,
vem.


Poema Ecfrástico escrito a 19/03/2017
425

Na cara


A chuva que cai
lá fora a jorrar
do céu não pode parar.

Quero ir lá e ficar,
de pé,
debaixo dela,
para me molhar
mesmo.


Escrito a 08/04/2018
472

Um escorvo


De manhã a solidão,
enregela os braços e as pernas,
em bafos gélidos de primaveras.
Dos corvos a canção.

Sou eu que aqui estou,
mas não quero estar.
Não preciso de estar.
Um estorvo, o corvo cantou.

Abandono, só.
Um veleiro roto à deriva.
No oceano vasto.
A superfície vazia.

A torre sombria caída,
onde ainda vive o tormento,
Insistente com a vida,
persistente com a morte.


Escrito a 26/04/2018
441

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cianeto
cianeto

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