Sofia Ligon

Pelo que me lembro, minhas manhãs sempre foram pintadas com cores vivas e aromas doces. Num dia desses, um pequena rachadura apareceu no chão do meu quarto. Todos deram pouca importância, diziam que é assim mesmo, com o amadurecimento, as coisas passam a apresentar alguns defeitos. Após alguns dias, essa rachadura se tornou um buraco imenso que impedia com que eu saísse da minha cama, que eu saísse do meu quarto. Não gritei por ajuda, só fiquei ali, esperando que de alguma forma aquilo se restaurasse. Minha mãe tentou cobrir esse buraco com várias coisas. Em vão. Fiquei ali, imóvel até que um dia cheguei à conclusão de que aquela situação não podia continuar. Movi minha cama, meus móveis de forma que o buraco ficasse escondido. Ele ainda está aqui mas eu decidi que não vou deixá-lo afetar a minha vida de forma tão notável.

Todo mundo acredita que sabe um pouco da vida. Sabe quantos litros de água por dia se deve tomar, sabe a biografia de vários autores importantes, sabe que não gosta de bossa nova (ou gosta, sei lá!), sabe que tem medo de cobras ou que odeia panetone. Mas um dia você ganha um olhada desconcertante, uma mordida nos lábios ou um beijo na barriga e então você só sabe de uma coisa: que não quer sair daqueles braços miúdos nunca mais.

estou queimando os meus demônios
e observando o vento
trazendo suas cinzas flamejantes
de volta pra mim.

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