werthernaomorreu

Werther não morreu. E está mais melancólico do que nunca.

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A oitava.

Risca a pele nua com a unha
Como quem pinta um quadro
Enquanto toco as costas
Dedilho as formas
Compondo musicas pelo teu corpo

Faço prosas da felicidade
Romances da melancolia
Sonetos do gozo
poemas para cada sentimento novo

e ainda sim, sigo desesperado
Encontro refúgio no teu teatro.
aguardando ansiosamente
a entrada da protagonista.

Sempre quis ser hedonista.
Mas tenho o hábito
de decorar verbetes
sobre amor
para expor
em caixa alta
no meu baluarte:

"Em você
enxergo arte
a oitava
que faltava."

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Poemas

All 2017

out. (1) dez. (3)

borderline

Isolada no jardim de flores
que ela mesmo plantou.
Extasiada com os sentimentos
que ela mesmo criou.
Aguardando,
de súbito momento que faz parecer,
a morte da rosa
para a dor justificar.

Era alegre por essência
E viciada em sofrer.

Difícil carregar o fardo
Não do sentimento pesado
Mas de não entender o que se tem passado
do que sentiu
do que passou
do que ficou
pelo zelo que faltou.

No fim da linha, a luz emana dela
Ela só precisa de alguem para regar as flores.

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