amanhã é longe

Muito antes do poema sujo
da ponta de areia 
da cor creme das paredes
da bandeja cheia de trópico
do alvoroço vindo de longe
da criança no andar de cima
muito antes

da virgem chorar e gozar na rampa
do grito na ponte
do escárnio na bolsa de valores
de sapo e sapa fazerem o natural
muito antes que a alegria ficasse
no caminho da alergia

já te havias com o espanto
de riscos e risos e com as faces das pedras
que outras manhãs continuam a polir
rumo a serem areal.

Estás no palco como atriz ou ator 
morto ou morta, procurando com falas e gestos
o que nunca encontrarás de fato.

Lembra

és o palco, e por extensão o que ele visa
e circunda e afeta devagar
a cortina parece só saber vaguear
desces até o fosso da orquestra
e retornas à fala solitária

não há público nem poltronas nem cenário
nem proscênio nenhuma censura
para uma peça não escrita
tudo por conta do imaginário.

Lembra, corpo.

A que veio este insone
esse leque misto de sombras
e de lume
aberto em breves saltos
ou espasmos
de quem não sofre epilepsia
mas talvez seja corte sem sutura ?

A que veio esse paradigma,
quem lhe viu algo do imo ?

Quem é capaz de dormir
com dúvida nas entranhas
a respeito de algo ou de alguém
ou que pressente 
que esse que aqui veio
e que entre nós continua
com vírgulas e outros espasmos ?

Certeza é que sua trama 
ainda está por se mostrar
total, decerto maior
do que a dúvida
não sendo nem fusão e nem fissão
e não menor do que a potência
do sal no ritmo das ruas.

Lembra que é nas ruas
que os fatos mais acontecem.

todos muito tensos 
laivos de apreensão  
por quem para trás ficara
após a atitude necessária
de se construir uma ponte
entre surdos e mudos da Aldeia -
algo pela nova mensagem 
para os da casa.

Se o barco se perde em meio à névoa,
e se os homens se afligem pelo aviso
das ondas tocadas pelo furor do vento,
resta-lhes - se tempo houver - a lembrança
de mímeses e simbioses, jogos de azar
no bar do cais, as pernas e os braços
do domingo sabendo a peixe ensopado,
resta-lhes ainda - se tempo houver -
ouvir o rumor de um sorriso distante.

Jogando forte para não perder o costume  
de ir passo a passo, sem morder moeda
nem desfiar, ela se sabe capaz
de um improvável sermão e senões
em montanhas do nunca antes.

Antônia atende pelo nome feminino
do pai, figura difícil, de colo ausente, lente
ou quase demente, de riso
pouco o pai em sua esteira de honradez.

Clarisse num vazio de dar dó
porque se a vida para tantas é piedosa
para mil outras é só impiedade

a vida como ela não é é a que mais se vive
a que mais se vende no mercado de rugas
nos meeting literários 
nos falsos e nos reais epistolários

[Onde anda você, atitude ?]

Clarisse com a cara a tapas por nada
sobre o vaso deitada - o choro por testemunha.

Uma leveza ímpar
de se encontrá-la na mesma
praça na qual moraria
dando logo de cara 
com o que nunca antes
pois o espanto não dorme

Nada de avanços brutos
ecos antigos os supunha
limpos e ilesos de pressa
e assim outros sestros
logo os poria à prova 
de que uma casa se faz
com um tijolo por vez

Sem tempo para se coçar, vigia geral
quem não marca presença
no pavio na resina e no rastilho
do recado bem dado
mesmo que sem tempo para se coçar, alimenta  o assunto
que ao Outro, sem cio, parece vazio.

Fuso de 13 horas me separa de gente amiga
em Sidney, eis o peso e a leveza
do que pode haver nas distâncias

todas elas tão senhoras de si
que ainda que você ligue o ajudante
continuarás 13 horários distante 

Eis o mundo abrindo espaço 
a um estranho modo de viver 
mas é o mundo que se tem, por ora

Humano demasiado humano*
como Nietzsche percebeu o dele, e eu o nosso.

@2
Fuso horário de 5 horas me separa de gente
amiga na Noruega, mas aqui estou
como se diz o ditado popular:
firme que nem prego no mingau
entre música e salada de ovos 
almeirão rúcula espinafre e azeite
e também ainda algum riso.

@3
Mas fuso horário sem extensão de tempo ou de km
a ser medido é o que me separa de quem
do outro lado da rua vive.

a lâmina guardada

ao longe o que foge e volta
a lâmina respira
seu talhe seu amor

o inimigo descansa
sua soberba 
sobre alfombras e mulheres

amanhã conhecerá
katana

Pelos nove buracos do corpo
entram e saem motivos novos e antigos
assim atuam as nove entradas e saídas 
de cada um e de cada uma
o que pode nos remeter aos
nove infernos da divina comédia.

Ainda que distante   
já sentes a boca de novembro
seu bafo sua aura quase demente
por uma ano ausente
mas lá vem ele de novo
cada vez mais se faz adversário
[quando jovem, tal chegada
é aniversário; depois, adversário].

Ainda que distante
novembro envia cargas elétricas
pelo que testas as pernas
e os braços ainda capazes
de um forte abraço.

Intuis um cantar diverso do teu
e isso te salva
do que não queres perder

intuis que o sol pode
desabar sobre as cabeças

e vamos assim: dobrando lâminas
e esquinas e nadando em cada
solidão que aparecer.

Depois de tudo, de todos os inícios
ainda se pode ir longe, depois
dessa vida de nós, vamos então
piorar as coisas, melhor é ser temido 
sendo como não somos.

Vamos ao depois, antes que o mundo 
se feche de vez, antes do açoite final
o tempo está velho - façamos algo inusitado

morrer é antiquado, pelo que anular o grande medo.

Ando na mesma sala de onde outros membros 
fluíram ou pararam, atados a algo forte
como uma colheita em vias de ser a última.

Faz um longo tempo que não se falam
mas talvez os caminhos em separado
os tenha melhorado
tenham aprendido métodos de prevenção
contra o Outro.

"Viver é muito perigoso" - dizia um certo João Rosa.

O navio aporta, ninguém recepciona
e no casco não há som nenhum
nenhum repasto nas mesas

Por quê os marujos e os gatunos de turismo
não vagueiam pelo convés ? 
Não há nada no navio
incapaz de levantar âncora.
 
O que houve com quem casou-se a bordo ?
O que houve com os botes  ?

A capela saqueada por alguém com pressa.
O que houve no navio que aportou sozinho ?