Amanhã é longe mas não redimirá
o quanto poderás ser ou não ser nele,
e não digas nada, absortos não falam
embora comam íleos e bebam teores
nos mamilos da Mãe Pressa, sim
amanhã é longe de já não teres como
o alcançar seja como for
mas talvez tenhas ainda alguma ira;
humano demasiado humano
a escassez geral medra de tal forma
que um rei disse algo sobre
"bombardeio informático".
Amanhã é longe mas não redimirá
o quanto poderás ser ou não ser nele,
e não digas nada, absortos não falam
embora comam íleos e bebam teores
nos mamilos da Mãe Pressa, sim
amanhã é longe de já não teres como
o alcançar seja como for
mas talvez tenhas ainda alguma ira;
humano demasiado humano
a escassez geral medra de tal forma
que um rei disse algo sobre
"bombardeio informático".
palavras soltam seus molossos
há as que respiram por aparelho
muitas afagam algum retorno
outras mistificam ou maldizem
o próprio entorno
e se umas pensam, outras enjeitam
falavras são ruas estradas macas
premissas & promessas
psiquismo avariado
falavras formam versículos e sutras
enfeitam muros e matam honras
são soldados padres putas
principalmente desertos no céu da boca
essas pedras rolantes
são o diabo no seio do redemoinho
conluios maquetas inventários
nada a limpo em momento algum
ó, ninguém soube dizer
como o velho barco ficara na praia
por décadas, e de repente sumiu
e nenhum peixe deu pelo fato
de que um barco desaparecera do areal
onde o instalaram com ondas sem capital
Agora em ponto morto o que era acelerado.
Síntese eu não sei o que é, sabemos
das rachaduras, das trincas e manchas
nos lares, tudo parece
nos trilhos, todos fingindo-se felizes
mas em ponto morto tudo está
a casa é quase que só dormitório
sob o jugo da procura
já vencida em seu tempo de encantamento
em noites de luzes artificiais
Eis a estrutura de moer carnes e mentes,
e assim essa ópera dos mortos continua
dando cartas, reagindo por trás da máscara.
Todos fingindo-se felizes.
*: Ópera dos Mortos é alusão ao título do livro de Autran Dourado (1926-2012, MG)
In neutral what was accelerated, but symphysis
I don't know what it is, we only know now
from cracks, cracks and stains
on the walls and the foundations, everything
seemed on the rails, pretending to be happy
everyone, but in neutral everything is, the house
it's just cockroach bark and amputated ants
under the yoke of tiny being, dread in the shop windows
in the old night of artificial lights, yes, in reverse
the old structure of grinding meat and minds - opera of the dead*
crowning the days of the living, all reacting
as a zero behind the mask.*
*: Opera of the Dead is an allusion to Autran Dourado's book (1926-2012, MG, BRAZIL)
Translated with www.DeepL.com/Translator (free version)
Sentados no meio da neblina
no muro de pedra de sua casa
os alienados captados pelo estranho
contentam-se com o silêncio
numa tez sem expressão normal
e quanto mais lhes passa o dia
nada de mais e nem de menos valia.
Talvez vejam o que não podemos.
A mim, de pouco serviu
enquanto ficava no ar
nem depois que partiu
pelos cacos por catar.
[creia: assim mesmo está
num muro da aldeia]
A mãe morreu em pouco
tempo (mãe de quem
e de quanto tempo se fala ?
Aqui, nada se explicita),
silensidão é a praxe
neste entorno vivalma não há
que se lhe meça os colhões
ou o diâmetro dos seios
(coisas poucas, sim
nada de latim - paucas sed bonas -
menos ainda ir ao tradutor
onde tantos se roem por if of off.
Pois bem, o pai foi de suicídio
mas sobreviveste (aqui, tudo
é breu, calotes ao previsível),
a irmã é da moda, vive o relho
mas o verdadeiro espelho aí está
de nome anamorfose, sempre
deformador, reformador, realista ?
Bopa poesia Darlan (continua)
Gostei dos seus poemas. Obrigada pela visita e gentil comentário.
Claro que sim, prezado: ambos sabemos que todos podem e devem escrever. Mas até que quase todos entre todos evoluíssem da mera curiosidade de criança que aprendeu a andar, boa parte poderia e deveria escrever para si. Alguns anos de fermentação, portanto. A superpopulação de agulhas diletantes em meio ao palheiro, torna difícil, doloroso e até sangrento procurar por uma palha, que seja. Tendo a crer que o mecanismo de seleção natural é manco: a tendência inegável é que o capim sufoque e mate o trigo e que o abraço fatal dos cipós nas árvores transforme toda a floresta em um deserto verde. Em outras palavras, o bom não é coisa que sobressaia. Morrem, a rigor, todos no mesmo emaranhado de tertúlias das quais todos se afastam, desanimados e incrédulos, ao final das contas.
