Darlan de Matos Cunha

Aí estás feito uma soma
por trás da máscara dos dias aí estás
cheia de nomes e binômios aí te dás
e te recolhes com assuntos
que Xerazade ainda reclama.

Conta de somar é conta de diminuir
do outro lado da rua alguém perde
um dedo um posto uma côdea de pão.

Lágrimas duras aquelas
daquele ontem antigo
até que o sol batesse nas paredes
da insensatez
e sermos ponte outra vez.

Numa noite vieram e riscaram na garganta
da Aldeia a palavra. Estigmas atraem enigmas.

Tempos depois, sol a pino e cães
no meio-fio, voltaram para outro desacerto,
peritos em lavrar hieróglifos, com ferro
de marcar gado

escreveram: redutores de cabeças.
E se foram, parece, palitando os molossos.

Esquecida deles, ausências depois, voltaram
querendo mulheres fumo bebidas e assados
ao que a Aldeia negou-se, muito embora
lavrada no medo -

mas nem o sol sobreviveu.

conluios maquetas inventários
nada a limpo em momento algum
ó, ninguém soube dizer
como o velho barco ficara na praia 
por décadas, e de repente sumiu
e nenhum peixe deu pelo fato
de que um barco desaparecera do areal
onde o instalaram com ondas sem capital

palavras soltam seus molossos
há as que respiram por aparelho
muitas afagam algum retorno
outras mistificam ou maldizem
o próprio entorno
e se umas pensam, outras enjeitam
falavras são ruas estradas macas
premissas & promessas
psiquismo avariado 
falavras formam versículos e sutras
enfeitam muros e matam honras
são soldados padres putas
principalmente desertos no céu da boca
essas pedras rolantes
são o diabo no seio do redemoinho

Bem se diz do amor que ele é
ou costuma abrir vãos e desvãos
e reunir passados mas não futuros

dizem que amolece as vítimas
ou as torna irreais ao ponto
de se tornarem serpes ou Sísifo.

A noite segue com seu fogo ou seu marasmo
enquanto alguém diz amores e contradições
na praça mal iluminada - ele também, parece que
no meio do caminho de sua vida, contempla
viver num lugar distante
onde reverberar a solidez de sua solidão.
Alguém pede fogo, não fumo nem mesmo
às tantas da madrugada, penso: não se dê a estranhos
quem se queira ao largo, imune ou vacinado,
que o perigo é insone com aquelas pessoas
na tela do Edward Hopper, pensas na mãe
no filho da mãe que és. Pensar abre vãos, coa café.

Antes que a vaca tussa, repassas o dia anterior
cansado de ermos, homens ocos, sevilhanas
e sol da meia noite, queres morrer
abdicar da fortuna insossa, da tua doença
ainda não manifesta, queres curvar a tez de quem
nenhum desvio te fez; antes, convida
a ti mesmo para dançar.

Amanhã é longe mas não redimirá 
o quanto poderás ser ou não ser nele,
e não digas nada, absortos não falam
embora comam íleos e bebam teores
nos mamilos da Mãe Pressa, sim
amanhã é longe de já não teres como
o alcançar seja como for
mas talvez tenhas ainda alguma ira;
humano demasiado humano 
a escassez geral medra de tal forma
que um rei disse algo sobre 
"bombardeio informático".

Estar à venda
simples assim
estar à solta
portanto
diga o teu preço
uma oferta melhor
do que a anterior
ou nada

meu nome é Tempo

indesejado das gentes*


você mais morrer mais cedo
do que tarde
tu morrerás na semana que vem
pensou que não lhe diriam
mais
mas disseram: você vai sim
morrer na semana do amor
e a semana chegou