Amanhã é longe mas não redimirá
o quanto poderás ser ou não ser nele,
e não digas nada, absortos não falam
embora comam íleos e bebam teores
nos mamilos da Mãe Pressa, sim
amanhã é longe de já não teres como
o alcançar seja como for
mas talvez tenhas ainda alguma ira;
humano demasiado humano
a escassez geral medra de tal forma
que um rei disse algo sobre
"bombardeio informático".
Prepara-te, Sancho, para os encontros e as despedidas de hoje, que os ângulos do amanhã não podem esperaar (serás governador, porque o delirante prometeu-te).
Areja então as mãos com o sumo do espanto, e conta mais aforismos e pilhérias que mantenham cegos de riso
os da feira - pura filosofia entre legumes e frutas e vinho.
Ao longe o mar, do outro lado da rua
luz trêmula, luz de melaço, sempre um teatro por fazer
num lugar por visitar; Prepara-te, velho poltrão,
que o mundo te quer sempre rolando feito um seixo.
Reiterando sua rede de percepções
um homem vai a mais dúvidas, mais pedras, que a ele
não lhe cabe nada ameno, só babar pelo risco dos metais.
Vida de voo está mais além disso.
Quem sabe se com os ossos de ontem, as dívidas a cobrar,
e se bem medida a reação dos vivos abra-se o assombro
por trás do qual há pessoas rindo-se
à vaca solta, desatentos ao teor dos véus
em sua crista, que um homem sabe o que fazer de outro:
pasta espelho relho ralo tambor cinzas.
Visão do apocalipse é o que vês
sobre os morros fumegando
mas te enganas de todo
quando pões estranhezas no natural.
Eis o crime, normal, à tua porta
a boca da injúria vindo em ondas
como um jorro que as luzes
da aldeia disfarçam com ânsia
doentia, renovada, e as peças
do tabuleiro mudam de conceito
sem se darem por isso os da aldeia.
Cansados estão velhos e moços
sem prumo definido, em paz
não se dorme num batente de cruz.
Bopa poesia Darlan (continua)
Gostei dos seus poemas. Obrigada pela visita e gentil comentário.
Claro que sim, prezado: ambos sabemos que todos podem e devem escrever. Mas até que quase todos entre todos evoluíssem da mera curiosidade de criança que aprendeu a andar, boa parte poderia e deveria escrever para si. Alguns anos de fermentação, portanto. A superpopulação de agulhas diletantes em meio ao palheiro, torna difícil, doloroso e até sangrento procurar por uma palha, que seja. Tendo a crer que o mecanismo de seleção natural é manco: a tendência inegável é que o capim sufoque e mate o trigo e que o abraço fatal dos cipós nas árvores transforme toda a floresta em um deserto verde. Em outras palavras, o bom não é coisa que sobressaia. Morrem, a rigor, todos no mesmo emaranhado de tertúlias das quais todos se afastam, desanimados e incrédulos, ao final das contas.
