Darlan de Matos Cunha

A aldeia sabe porque não se dorme
se sem a palha do amor, ela aprendeu
a mover-se entre o colar de brasas
e as picadas da fome e do medo, yes
a aldeia está cheia de borrachos
e bêbadas, nenhuma criança nasce
ali, apenas chora sob praças e ruas
cheias de prédios e pontes vergados 
feito alcóolatras inveterados 
cujas entranhas não dizem nada
porque à noite ela transforma-se 
numa alcova de tatus e minhocas
num abrigo de morcegos e ursos
hibernando sua tristura; e acima
das cabeças de todo o populacho
estranhos/conhecidos ruídos
vergam a última escola e emplumam
com cinzas e poeira e enxofre
o derradeiro leito hospitalar. 

Levemente embriagados
Deus e Pedro e doze mil apóstolos
no ronco baboso dos justos.

Por que trocar duas dúvidas
por uma tempestade ?

Lembra que tudo é relativo,
até mesmo as mais claras
evidências.

A pata sinistra mal sabe da destra.
Lembra.

eis o amor e sua estirpe
nos vãos da fruteira
a dois ecos do alinhamento
ou do passamento

eis o ator dos amantes
às vezes um filme de máscaras
se não de ferrolhos e outros
terrores

mas nem todos erram pés
e braços de uma espera
no conceito vago da rota
de uma esfera

eis o amor demente - teu
e meu cliente

Na minha terra as crianças comiam terra
como se fossem bandos de papagaios
pendurados nos barrancos
em busca do verdadeiro ouro branco - o sal.
Portanto, num tempo distante
do qual não quero me lembrar, as crianças
eram papagaios maritacas minhocas
comendo com as mãos o que a boca não podia.

Muitos tempos depois, tropas romanas
souberam que a diferença entre a vida
e a morte era a de terem sua paga em sal.

Como as romanas já diziam alguma coisa
naquele tempo, chutavam a bunda dos maridos,
assim como as atenienses do tempo
de Aristófanes fizeram greve 
de sexo, forçando o fim dos avanços
entre os guerreiros cheios de hormônios.

Evoluímos: as mulheres são boas
claves de sol sustenido maior
tendo nas mãos certas chaves do otimismo
e do sarcasmo. Ó, excelentes políticas,

Depois de tudo, de todos os inícios
ainda se pode ir longe, depois
dessa vida de nós, vamos então
piorar as coisas, melhor é ser temido 
sendo como não somos.

Vamos ao depois, antes que o mundo 
se feche de vez, antes do açoite final
o tempo está velho - façamos algo inusitado

morrer é antiquado, pelo que anular o grande medo.

Muito antes do poema sujo
da ponta de areia 
da cor creme das paredes
da bandeja cheia de trópico
do alvoroço vindo de longe
da criança no andar de cima
muito antes

da virgem chorar e gozar na rampa
do grito na ponte
do escárnio na bolsa de valores
de sapo e sapa fazerem o natural
muito antes que a alegria ficasse
no caminho da alergia

já te havias com o espanto
de riscos e risos e com as faces das pedras
que outras manhãs continuam a polir
rumo a serem areal.

Partimos bem cedo até o novo, a família cora e chora temas adiados
amores concretos sob concreto e ferro assoreados, eis
os ombros do dia e as pernas do descanso
ficar é viver, ir é viver.

Não me recordo de quando éramos pequenas gruas
agarrando e soltando pedaços de felicidade, não me recordo
dos primeiros mamilos
subsequentes aos de minha mãe, mas em branco se pode passar
mas se há lividez e rigidez em vida, há calor de ímãs

e aqui estamos lisos na nova, algo indefinido avisa que há saídas
várias, e os primeiros sanduíches já no improviso do chão.