Paulo Colina

1950–1999 · viveu 49 anos

n. 1950-03-09 · m. 1999-10-09, São Paulo

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Corpo a corpo

a vida é uma horda bárbara
de sentimentos

as noites tentam desde o princípio
de tudo
a derrubada de estigmas primários

o cotidiano tem sempre à mão
um repertório de sambas e blues

o papel branco vive me jogando
desafios na cara

ser marginal todavia
só interessa à paixão

bastaria ao poema apenas
a cor da minha pele?

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Biografia

Paulo Colina foi um poeta, prosador e ensaísta brasileiro, nascido Paulo Eduardo de Oliveira em Colina, estado de São Paulo, a 9 de março de 1950. Membro da geração fundadora dos Cadernos Negros e do coletivo Quilombhoje, estreou com o volume de contos Fogo cruzado (1980), ao qual se seguiram as coletâneas de poemas Plano de voo (1984), A noite não pede licença (1987) e Todo o fogo da luta (1989).

Traduziu vários poetas japoneses para o português, entre eles Takuboku Ishikawa (1885-1912), Bokusui Wakayama (1885–1928) e Akiko Yosano (1878-1942). Seu conhecimento e traduções da poesia japonesa refletem-se em seu trabalho, que prima muitas vezes pela concisão. Morreu prematuramente em 1999, deixando vários inéditos, entre eles o volume Águas-fortes em beco escuro, que reúne sua produção ensaística. Resta esperar que venham em breve uma edição de sua obra completa e de suas traduções.

--- Ricardo Domeneck

Poemas

Corpo a corpo

1 061

Fronteiras

sei das fronteiras
que a mim traçaram
desconheço contudo qualquer porta
que a noite não pede licença
que a pele é surda
e grita

sei da solidão que pudessem
os fracos
sempre a mim legariam
e paciente tocaio afetos
no momento desatento

ignorar porém quisera
que um beijo igualmente dilacera
que um beijo igualmente dói

914

Pressentimento

Maio,
treze,
mil oitocentos e oitenta e oito,
me soam como um sussurro cósmico.

A noite sobressaltada
por sirenes me sacode.

Reviro os bolsos à procura do passe
que me permite, São Paulo, cruzar ruas
em latente paz.

A Princesa esqueceu-se de assinar
nossas carteiras de trabalho.

Desconfio, sim, que Palmares vivo
é necessário.

1 507

Forja

entre uma calmaria

e outra

do mar de nossas peles

me bastaria amor cantar o fogo

que somos na nascente

de suas coxas

mas há essa dor de outros tempos

e corpos

essa rosa dos ventos sem norte

na memória sitiada da noite

embora o gesto possa ser

no mais todo ternura

o poema continua um quilombo

no coração

1 360

Esboço

O meu braço

laço e corte

é machado-foice

pau

o meu braço

é cimento

é concreto-britadeira

é parada infernal

sou a fome em sua porta

sou tocaia nas esquinas

olha o cano

olha o punhal

sou o asco

sou só casca

sou o nó que não desata

sou notícia de jornal

não aceito mais açoite

sou orgulho sou bravata

sou açúcar sou o sal

sou o suor pelota e grama

sou cansaço coração

sou a válvula de escape

pro seu ódio emoção

eu sou ginga melodia

berro couro alegria

todo ano carnaval

sou madeira que não verga

sou o dia sou a noite

não faz mal

1 284

Espreita noturna

Tem sempre algo
de porre
na caída de sono
das pálpebras cansadas
da tarde,
e um dedo de raiva
na fuga do cimento
das colmeias
(raiva e medo),
e o princípio cego
das peregrinações
ao tudo e ao nada.
Há pontas de desespero
nas brasas insensíveis
dos cigarros
e um fio minguado
de esperança
para atiçar
o impossível calor
dos quartos vazios.
Tem sempre um rosto,
um corpo de mulher,
no fundo dos copos.
Há sempre uma tocaia
da morte
no seio insone da noite
e um sorriso de criança
rasgando o ventre virgem
das manhãs.

1 056

Solitude

Dentro desta noite cúmplice

tudo se funde

em meus ouvidos:

o assobio plano do vento

e as ondas pontuais das vozes

e gargalhadas

no interior dos bares.

Já estive em três deles. E até agora,

nenhuma cadeira me aqueceu direito;

nada do que bebi me caiu bem.

As horas se arrastam ao rés dos edifícios

do centro capital,

alheios à soturna clausura das palavras

dentro de mim.

Pelas ruas,

cada ponto de ônibus

é um cão vadio roendo silêncios.

Meu peito é um vão

por onde toda a cidade transita.

954

Algum Conceito de Movimento

A troca rápida e precisa de máscaras
atendendo a situação da cena,
não é, companheiro, um movimento.

A impulsão nos braços fraternos
para um salto vertical, em busca do poder ao nada,
menos é, companheiro, um movimento.

O sibilar da língua bifurcada da serpente,
prefaciando uma canção dolorida e amarga,
tampouco é, meu irmão, um movimento.

A demolição das casas da mente,
antes que se trabalhe a massa e o concreto,
muito menos é, companheiro, um movimento.

Ao que me consta, meu irmão,
movimento é:
logo ao primeiro encontro,
ao primeiro aperto de mão,
um sorrir sorrindo claro e aberto
com todos os dentes dos dedos
e do peito;
um mergulhar nessa angústia
que te disseca
e sairmos prenhes da mais pura
esperança, aos tropeços, pela cidade;
os soluços calmos do suicídio
no vórtice em fogo
entre as raízes das coxas
da mulher que te completa;
a liberdade do pensamento aflito
de esquadrinhar todos, mas todos todos
os quadrantes do firmamento.

Por isso, mano velho, companheiro em luta,
continuo ao passo do meu coração armado.

944

Primeira regra do voo

Quando sonhamos
com o horizonte,
precisão é fundamental.

937

Plenitude

embora só
vagueio tranquilo
senhor de todas as tormentas
enquanto saboreio teu batom

890

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