Citações para inspirar e refletir

Pobre-diabo marginal entre dois mundos. Não usa sapatos.

O preto tem a vantagem de realçar as cores que o cercam sem nada perder no entanto da sua própria e grave afirmação.

Ser celestial metediço na vida terrena, uma espécie de Relações-Públicas de Nosso Senhor.

A psicanálise? Uma das mais fascinantes modalidades do gênero policial, em que o detetive procura desvendar um crime que o próprio criminoso ignora.

Pôncio Pilatos apenas representou uma pontinha na História... Mas que pontinha!

Quando o silêncio a dois não se torna incômodo.

Não gosto do Carnaval porque parece filme histórico italiano.

... eu te amo a perder de vista.

E o que há de mais triste nesses poetas de equipe é que eles naufragam todos ao mesmo tempo.

Triste de quem não teve um cachorro na infância! Para uma criança, criatura tão necessitada de todos, tão frágil e sozinha, um cachorro é um teste de amor desinteressado da parte dela... é ter uma outra criatura que dependa, enfim, dos seus cuidados.

... as teias de aranha do sono...

A alegria dos mendigos de Murillo... Também, com toda aquela riqueza de colorido!

Haverá ainda, no mundo, coisas tão simples e tão puras como a água bebida na concha das mãos?

Se eu amo a meu semelhante? Sim. Mas onde encontrar o meu semelhante?

Suavidade do musgo nos muros gretados.

Há duas espécies de livros: uns que os leitores esgotam, outros que esgotam os leitores.

Mera ilusão auditiva graças à qual a gente ouve sempre “tic-tac” e nunca “tac-tic”... Depois disso, como acreditar nos relógios? Ou na gente?

Resmungam os velhos: — “Não há nada de novo debaixo do sol” — e nem se lembram dos que, neste momento, estão recriando o mundo: os poetas, os artistas, os recém-nascidos.

A taça do Rei de TuleDorme no fundo das ondas.Ele agora tem um bule:Lisinho, quente, redondo.

“Diz isso cantando!” Lembram-se desse ditado? A Ópera levou esse ditado a sério.

Um trouxe a mirra, o outro o incenso, o terceiro o ouro.Incenso e mirra evaporaram-se... Mas e o ouro? Os textos nada dizem quanto à aplicação do ouro!

Dizem os comunistas que a religião é o ópio do povo; outros dizem que o ópio do povo é precisamente o comunismo; se pedissem a minha opinião, eu diria que o ópio do povo é o trabalho.

O primeiro sinal da incompreensão é o riso; o segundo, a seriedade.

... mas o que eles não sabem levar em conta é que o poeta é uma criatura essencialmente dramática, isto é, contraditória, isto é, verdadeira.E por isso é que o bom de escrever teatro é que se pode dizer, com toda a sinceridade, as coisas mais opostas.Sim, um autor que nunca se contradiz deve estar mentindo.

O nome de Nabucodonosor é belo como um cortejo religioso. O triste é que os seus súditos, para abreviar, chamavam-no simplesmente de Bubu.

Tenho pena da morte — cadela faminta — a que deixamos a carne doente e finalmente os ossos, miseráveis que somos... O resto é indevorável.

Todos esses que aí estãoAtravancando o meu caminho,Eles passarão...Eu passarinho!

Dizem que a História é a mestra da vida. Mas como é que os seus protagonistas incorrem sempre nos mesmos erros? Não lhes aproveitou em nada o exemplo das reprovações anteriores.Ou talvez lhes aconteça o mesmo que com os leitores de novelas policiais: cada qual sonha com o crime perfeito. O crime que compensa.

Essas distâncias astronômicas não são tão grandes assim: basta estenderes o braço e tocar no ombro do teu vizinho.

O que eles jamais perdoaram a Oscar Wilde é que ele era profundo sem ser chato.

A vida brota. E é toda olhos. Cada gota contém a luz do mundo. E cada cálice é uma boca ávida. A tua mão — fechada em maldição — abre-se em concha, agora...

Para algo existir mesmo — um deus, um bicho, um universo, um anjo... — é preciso que alguém tenha consciência dele. Ou simplesmente que o tenha inventado.

O que mais enfurece o vento são esses poetas inveterados que o fazem rimar com lamento.

Na volta da esquina encontrei a Esfinge. Petrifiquei-me. Ela me disse então, olhando-me nos olhos:— Devora-me ou decifro-te!

Ah, meu pobre Coronel Emerenciano, quem sois vós? Quem sois vós, Dona Maurília, Fernando Ivo? Altamirando Barbosa da Silva? Quem sois vós, com todos esses inúteis cartões de visita deixados teimosamente em cada esquina? Que vergonha, velhinhos... Essa coisa de a gente virar rua é uma forma pública de anonimato.

Mas que haverá com a Lua, que, sempre que a gente a olha, é com um novo espanto?

Cada vez que o poeta cria uma borboleta, o leitor exclama: “Olha uma borboleta!” O crítico ajusta os nasóculos e, ante aquele pedaço esvoaçante de vida, murmura: — Ah! sim, um lepidóptero.

— Mas por que tu não fazes um poema de amor?— Todos os poemas são de amor.

Pertencer a uma escola poética é o mesmo que ser condenado à prisão perpétua.

Lili teve conhecimento dos antípodas, na escola.Logo que chegou em casa, começou a deitar sabença pra cima da cozinheira. Falou, falou, e, como visse que Sia Hortênsia não estava manjando nada, ergueu no ar o dedinho explicativo:— Imagine só que quando aqui é meio-dia lá na China é meia-noite!— Credo! Eu é que não morava numa terra assim...— Mas por que, Sia Hortênsia?— Uma terra onde o dia é de noite... Cruzes!

Certa vez abalancei-me a um trabalho intitulado “Preguiça”. Constava do título e duas belas colunas em branco, com a minha assinatura no fim. Infelizmente não foi aceito pelo supercilioso coordenador da página literária.Já viram desconfiança igual?Censurar uma página em branco é o cúmulo da censura.

O cristianismo acabou com o sofrimento transformando o sofrimento em prazer, como o atesta a alegre legião dos mártires e essa gente que, a cada golpe, exclama: “Seja o que Deus quiser!”

Na volta da esquina encontrei um dragão.— Que belas escamas, senhor dragão! Que luminoso laquê! E as chamas que deitais por vossa goela têm o colorido e o movimento de um balé! E que padrão heráldico, Excelência, que...O dragão saiu se reboleando.

Um poema só termina por acidente de publicação ou de morte do autor.

O que eles chamam de nossos defeitos é o que nós temos de diferente deles. Cultivemo-los pois, com o maior carinho — esses nossos benditos defeitos.

Desconfio que essas frases históricas foram inventadas pelos historiadores, pois como poderiam os grandes homens ter tido, todos eles, aquele mesmo estilo de dramalhão?

A Bem-Amada queria devorar o coração do Poeta.— Não — disse ele —, só terás um pedacinho. Porque noventa por cento pertence aos Editores.

— Mas há as compreensivas.— Ah! essas são muito piores!