Relações e Família

Existem 117 maneiras de o amor acabar, sendo catorze delas de algum modo ligadas ao tédio, doze a fatores metafísicos (como a conversão de um dos dois a uma religião oriental enquanto o outro não apenas continua cético como faz pouco do seu corte de cabelo), vinte e sete a fatores físicos (pele oleosa etc.) e trinta à interferência de terceiros e/ou familiares. Sobram trinta e quatro maneiras de o amor acabar, que entram na categoria diversos. (Cf. Casamento )

Você sabe que não está agradando quando a mulher olha para você como se tivesse acabado de tirá-lo do seu nariz.

A poesia se faz antes ou depois de uma paixão, ninguém jamais fez um bom poema durante um amor feliz. Pois se o amor está tão bom, para que interrompê-lo?

Como dizia aquele samba do Nelson Sargento numa adaptação livre: Nosso amor é tão bonito. Ela finge que me ama e que todos os seus orgasmos são múltiplos, espasmódicos, gloriosos, com fogos de artifício, revoada de pombos e a orquestra dos Fuzileiros Navais em uniforme de gala. E eu finjo que acredito. (Cf. Clímax)

Você sabe que acabou a adolescência dos filhos quando os seus vexames, em vez de envergonhá-los, começam a enternecê-los. Você passou de herói a embaraço e está terminando como figura.

A gente brigava mesmo era para se reconciliar depois, lembra? Oito entre dez namorados transam pela primeira vez fazendo as pazes. O IBGE tem as estatísticas.

Tem homem que bota a mulher num pedestal para poder olhar por baixo do seu vestido.

Deixe-me saborear este momento. Você, nesta porta, emoldurada como um quadro, como a Gioconda de Da Vinci, com a vantagem de ter a parte de baixo.

Na minha juventude (ali pela Renascença) namorar era como uma lenta conquista de territórios hostis. Avançamos no desconhecido como desbravadores do Novo Mundo. Centímetro a centímetro, mentira a mentira.

Eu era uma negação com mulheres. Ou melhor, as mulheres eram uma negação comigo. Só me diziam não.

As três melhores coisas do mundo são pudim de laranja, gol do Internacional e netos, não necessariamente nessa ordem.

Toda a Odisseia de Homero não passa da história de alguém não querendo outra coisa a não ser voltar para os braços da patroa.

O homem pedia a mulher em namoro, depois pedia em noivado, depois pedia em casamento, e, quando finalmente podia dormir com ela, era como chegar no guichê certo depois de preencher todas as formalidades, reconhecer todas as firmas e esperar que chamassem a sua senha.

No amor, as mãos são as nossas forças avançadas, as que exploram o terreno, desativam as minas e amolecem as defesas antes de o corpo entrar em ação. Quando um homem e uma mulher se amam, é porque as suas mãos já se amaram demais. O amor começa quando as mãos estão saciadas.

Você pode ter certeza de que dois brasileiros são íntimos quando põem a mãe no meio. A mãe é o último tabu brasileiro. Depois dos insultos, os brasileiros se abraçam com fúria. Os sonoros tapas nas costas — outra instituição brasileira — chegam ao limite entre a cordialidade e a costela partida.

O amor tem mil inimigos, mas o pior deles é o tempo. O tempo ataca em silêncio. O tempo usa armas químicas.

Não foi fácil aceitar macacos na nossa árvore genealógica. Eu, por exemplo, ainda digo que meus antepassados não descenderam de chimpanzés, foram adotados.

A gente não faz filhos. Só faz o layout. Eles mesmos fazem a arte-final.

Quem nunca trocou uma fralda com cocô será sempre um pai incompleto e um descompromissado com a família e com o, por assim dizer, barro do mundo. E, principalmente, jamais poderá apelar para a suprema chantagem sentimental, quando se sentir desafiado por um filho: “Eu limpei o teu cocô, animal!”.

Quem nunca trocou uma fralda com cocô será sempre um pai incompleto e um descompromissado com a família e com o, por assim dizer, barro do mundo. E, principalmente, jamais poderá apelar para a suprema chantagem sentimental, quando se sentir desafiado por um filho: “Eu limpei o teu cocô, animal!”.

Se agarram, rolam pelo chão abraçados, se beijam com fervor… Se não foi gol, é amor.

A única diferença entre uma festa de amasso e a cobrança de um escanteio é que na grande área não tem música.

Praia! gritou a filha.Serra! gritou o filho.Quintal sugeriu o pai, pensando na crise.

As feridas de uma grande paixão precisam de tempo para cicatrizar e criar casca. No caso de adolescentes, no mínimo de sete dias.