Relações e Família

Como canta o galo velho, assim cantará o novo.

Cama no chão, cama de cão.

Casa de pais, escola de filhos.

Casa de pais, escola de filhos.

Choupana onde se ri vale mais que palácio onde se chora.

Casa de fato, ninho de rato.

Casa de pombo, casa de tombo.

Casa de Duque nunca pediu.

Casa que não é ralhada, não é bem governada.

Casa que não é ralhada, não é bem governada.

Casa de pobre, tacho de cobre.

Amor querido, amor batido.

Amor com amor se paga.

Amores arrufados, amores dobrados.

Amor de pais não há jamais.

Amor de pais não há jamais.

A boda e a batizado não vais sem ser convidado.

[…] tenho ainda aquele gesto da mocidade, à qual os poetas românticos ensinaram a amar a Itália; amor platônico e remoto, já agora lembrança apenas.

Que hei eu de dizer que valha esta calamidade [a morte de Eça de Queirós]? Para os romancistas é como se perdêssemos o melhor da família, o mais esbelto e o mais valido. E tal família não se compõe só dos que entraram com ele na vida do espírito, mas também das relíquias da outra geração, e, finalmente, da flor da nova. Tal que começou pela estranheza acabou pela admiração.

Que é o amor mais que uma guerra, em que se vai por escaramuças e batalhas, em que há mortos e feridos, heróis e multidões ignoradas? Como os outros bombardeios, o amor atrai curiosos.

[…] antes, muito antes do primeiro esboço da civilização, toda a civilização estava em gérmen na mulher.

[…] se tu tens algum filho, leitor amigo, não o faças político, nem literato, nem estatuário, nem pintor, nem arquiteto! Pode ter algum pouco de glória, e essa mesma pouca: muita que seja, nem só de glória vive o homem. Cantor, isso sim; isso dá muitos mil cruzados, dá admiração pública, dá retratos nas lojas; às vezes chega a dar aventuras romanescas.

Gente que mamou leite romântico, pode meter o dente no rosbife naturalista; mas em lhe cheirando a teta gótica e oriental, deixa o melhor pedaço de carne para correr à bebida da infância. Oh! meu doce leite romântico! Meu licor de Granada! Como ao velho Goethe, aparecem novamente as figuras aéreas que outrora vi ante os meus olhos turvos.

O amor livre não é precisamente o que supões — um amor a carnet e lápis, como nos bailes se marcam as valsas e quadrilhas, até acabar no cotilhão. Esse será o amor libérrimo: durará três compassos. O amor livre acompanha os estados da alma; pode durar cinco anos, pode não passar de seis meses, três semanas ou duas. Aos valsistas plena liberdade. O divórcio, que o Senado fez cair agora, será remédio desnecessário. Nem divórcio nem consórcio.