Emoções e Sentimentos

Um dos dezessete prazeres universais do Homem é pastel de beira de estrada. Existe mesmo uma tese segundo a qual, quanto pior a aparência do restaurante rodoviário, melhor o pastel.

Segundo a ciência, a personalidade humana fica pronta aos cinco anos de idade. O patife já está feito, mesmo que ainda não tenha a oportunidade de dirigir um banco.

Vocês só me chamam de paranoico porque estão todos contra mim.

Vocês só me chamam de paranoico porque estão todos contra mim.

A poesia se faz antes ou depois de uma paixão, ninguém jamais fez um bom poema durante um amor feliz. Pois se o amor está tão bom, para que interrompê-lo?

Advogo a solidariedade humana em todas as situações, menos na partilha do sorvete Berthillon.

Não adiantou o Parreira vencer a Copa dos Estados Unidos. Continuou sendo culpado, não importa de quê.

Não adiantou o Parreira vencer a Copa dos Estados Unidos. Continuou sendo culpado, não importa de quê.

Dizem que era a piada favorita do dr. Freud. Recém-casados na cama. Apaixonadíssimos. Um fala para o outro: “Se um de nós morrer antes do outro, eu prometo que não me caso de novo”.

Houve um tempo em que três letras definiam um homem. Alguém dizia “Eu sou PTB ” e você sabia com quem estava falando. “Eu sou UDN .” Você sabia com quem estava falando. E saía de perto. Hoje trocam de partido, fazem alianças estranhas… Conseguiram que as letras não signifiquem mais nada. Uns FDP .

Tem homem que bota a mulher num pedestal para poder olhar por baixo do seu vestido.

Estou tão pessimista que quando me perguntam “nos vemos amanhã?” respondo que não planejo nada com tanta antecedência.

É o problema com as parábolas, elas dão lições valiosas, mas de uma forma que ninguém entende.

Quanto mais próspero o país, mais resistente o dinheiro e mais mole o papel higiênico.

Por aqui, o limite do que pode e do que não pode é a capacidade de levar o guarda na conversa. (Cf. Crachá)

Por ser a cidade mais cosmopolita do mundo, Paris acabou sendo uma confederação de deslocados, de pequenas comunidades desterradas, cada uma com suas saudades e suas queixas em mau francês.

É “Pois é”: uma maneira tipicamente brasileira de não ficar quieto e ao mesmo tempo não dizer nada.

A pizza é uma contravenção culinária — um crime menor, mas um crime. Não tenho posições muito firmes sobre o parlamentarismo ou o futebol sem pontas, mas sobre a pizza, tenho. Sou contra.

A gente brigava mesmo era para se reconciliar depois, lembra? Oito entre dez namorados transam pela primeira vez fazendo as pazes. O IBGE tem as estatísticas.

Devemos ter pelo menos a coragem dos nossos palpites infelizes.

Eu era uma negação com mulheres. Ou melhor, as mulheres eram uma negação comigo. Só me diziam não.

Pior que uma mente insana num corpo sem muito assunto é um corpo que já foi ao Nirvana sem que a mente tenha ido junto.

Como dizia aquele samba do Nelson Sargento numa adaptação livre: Nosso amor é tão bonito. Ela finge que me ama e que todos os seus orgasmos são múltiplos, espasmódicos, gloriosos, com fogos de artifício, revoada de pombos e a orquestra dos Fuzileiros Navais em uniforme de gala. E eu finjo que acredito. (Cf. Clímax)

A época de ouro de qualquer coisa é sempre a que veio antes da nossa.