Cidade e Cotidiano

Acabaram-se os bondes amarelos... A frase me saiu em decassílabo, viste? E o metro clássico já faz adivinhar um soneto. Ficou neste verso único. E deixo o bonde depositado em meu ferro-velho sentimental. Aqui. Parado. Sonhando. Quem sabe se um dia...

Os ônibus anunciam dentifrícios, depilatórios, tônicos, etc. As lojas anunciam liquidações. Os muros anunciam candidatos. Os letreiros luminosos anunciam refrigerantes, pneus, o diabo... E quando, enfim, numa última tentativa de fuga, a gente ergue os olhos para o céu sereno, os Céus anunciam a Glória do Senhor.

Nas cidades de puro cimento, onde a palavra “folha” é menos que um fantasma, só o vento nos resta... Meu Deus! e se tu fizesses agora mais uma das tuas mágicas — ao menos para colorir o vento!

Mas esses letreiros luminosos não seriam muito mais belos se fossem escritos em chinês?

Para as nossas cidades metálicas, que melhor ornamentação que os cactos? Se não por outros motivos, já bastava o seu próprio nome — cacto — tão adequadamente cacofônico.

Ah, meu pobre Coronel Emerenciano, quem sois vós? Quem sois vós, Dona Maurília, Fernando Ivo? Altamirando Barbosa da Silva? Quem sois vós, com todos esses inúteis cartões de visita deixados teimosamente em cada esquina? Que vergonha, velhinhos... Essa coisa de a gente virar rua é uma forma pública de anonimato.

Apenas, aqui e ali, uma janelinha de arranha-céu... Perdida... Enquanto, do fundo do único terreno baldio, um grilo insiste em transmitir, na sua frágil Morse de vidro, não se sabe que misteriosa mensagem às estrelas ausentes.

Cidade grande: dias sem pássaros, noites sem estrelas.

Só depois que a tecnologia inventou o telefone, o telégrafo, a televisão, a internet, foi que se descobriu que o problema de comunicação mais sério era o de perto

Visto assim do alto, os subúrbios têm a sua graça

Há mais civilização num beco de Paris que em toda a vasta Nova York

Sou um homem de classe média, como a maioria em meu país

Eu adoro São Paulo. O único defeito é que a gente anda, anda e nunca chega a Ipanema

A vida moderna deve explicar de algum modo uma desproporção entre oferta e procura. De outra forma, não seria possível que um diálogo socrático fosse interrompido tantas vezes por alguém a perguntar-nos se queremos comprar uma escova de dentes.

Tornar anódino o quotidiano para que a mais pequena coisa seja uma distracção.

As cidades são o abismo da espécie humana.

A natureza fez o homem feliz e bom, mas a sociedade o deprava e o torna miserável.

Sem reflexão profunda, sabemos da vida quotidiana que existe para outras pessoas.

A rotina, se não resistida, logo se torna necessidade.

As putas na rua se comportam tão mal que disso se pode tirar uma conclusão do comportamento dos cidadãos dentro de casa.

O progresso não se deixa deter por proibições. Na Engadina não é permitida a circulação de automóveis. A consequência? Os cocheiros dão sinais de buzina.

Nada disso, não sou um resmungão; o meu ódio contra esta cidade não é um amor que perdeu o seu rumo, mas encontrei uma maneira inteiramente nova de a achar insuportável.

Propostas para que esta cidade volte a conquistar a minha simpatia: mudança do dialeto e proibição de reprodução.

O maior acontecimento local, que ocorre em todas as cidades simultânea e incessantemente, é o menos notado: a entrada do caixeiro na vida intelectual.