Tempo e Passagem

Como devemos iludir o tempo preguiçoso, se não com algum deleite?

 

Vemos para que lado corre o fluxo do tempo e somos forçados de nosso mais quieto lá pela torrente áspera da ocasião.

 

O tempo faz com que odiemos aquilo que frequentemente tememos.

 

A beleza do prazer é como a flor que desabrocha: ela existe, mas se desfaz rapidamente, e nos deixa com a memória.

 

A preocupação é o peso invisível que o homem carrega, fazendo com que ele se perca nas sombras do futuro e perca a paz do presente.

 

O amanhã, e o amanhã, e o amanhã se arrasta nesse passo miúdo, dia após dia, até a última sílaba do tempo gravado.

 

As flores mais doces são as que têm o cheiro mais breve.

 

Mas tua eternidade não se apaga Com os anos, nem perde o brilho de seu olhar,E em versos imortais vives, que o tempo não apagará.

 

A vida é enfadonha como uma história contada duas vezes.

 

Nós somos feitos da mesma substância que os sonhos, e a nossa vida curta é um sonho.

 

As coisas que crescem não amadurecem até sua estação.

 

A beleza é um presente efêmero, que o tempo logo destrói.

 

E todo o belo do belo, em algum momento, declina, pela sorte ou pelo curso mutável da natureza.

 

Conheci um cão que era tão grande quanto uma pessoa, tão ingénuo quanto uma criança e tão sábio quanto um ancião. O tempo que parecia ter era tanto que não caberia numa vida humana. Quando tomava sol e observava alguém enquanto isso, era como se quisesse dizer: “Porque têm tanta pressa?”. E certamente o diria; bastaria que se esperasse.

O futuro dos futuristas é um pretérito perfeito.

“Espaço de tempo”: isso é um quodlibet de eternidade. Tentemos uma vez imaginar, sem ter dores de cabeça, o tempo de espaço.

Para a eternidade, a evolução é um passatempo. Não é coisa que leve a sério.

A carreira é um cavalo que chega sem cavaleiro diante dos portões da eternidade.

O jornalismo, que conduz os espíritos para dentro do seu curral, conquista a sua pastagem entretanto. Jornalistas querem ser autores. Publicam-se antologias de folhetim nas quais nada causa mais espanto do que o trabalho não se ter desintegrado nas mãos do encadernador. Assa-se pão a partir de migalhas. O que lhes dá a esperança da permanência? O interesse permanente no material que eles “escolhem”. Alguém que tagarela sobre a eternidade não deveria ser ouvido enquanto a eternidade durar? Desta falácia vive o jornalismo. Ele tem sempre os maiores temas, e nas suas mãos a eternidade pode tornar-se atual; mas ela acaba envelhecendo com a mesma facilidade. O artista dá forma ao dia, à hora, ao minuto. Por mais limitado e condicionado temporal e espacialmente que seja o seu motivo, a sua obra cresce mais ilimitada e livremente quanto mais dele se afasta. Que ela envelheça serenamente no instante: ela rejuvenesce com o passar das décadas.

Contra isso, a tendência deslocadora de valores do jornalismo nada pode fazer. Ele pode dar certificados de garantia válidos por um século para os relógios aos quais dá corda: eles já estão parados quando o comprador saiu da loja. O relojoeiro diz que a culpa é do tempo, e não do relógio, e gostaria de fazer aquele parar a fim de salvar a reputação do relógio. Ele fala mal da hora ou a condena a um silêncio de morte. Mas o génio da hora segue em frente e faz amanhecer e anoitecer, embora o mostrador queira outra coisa. Quando ele bate dez horas e mostra onze, podemos contar que é meio-dia, e o sol dá risada dos relojoeiros ofendidos.

Escreve-se de tal maneira sobre o tempo e o espaço como se fossem coisas para as quais ainda não se tivesse encontrado qualquer aplicação na vida prática.

Os meus leitores acreditam que escrevo para o dia por escrever a partir dele. Assim, preciso esperar até que os meus escritos envelheçam. Então possivelmente adquirirão atualidade.

Com que soberania um imbecil trata o tempo! Ele simplesmente o mata. E o tempo tolera isso. Pois nunca ouvimos falar que o tempo tenha matado um imbecil.