Tristeza e Melancolia

A vida é uma história contada por um idiota, cheia de som e fúria, significando nada.

 

Pena que o amor, tão lindo de se olhar, seja tirano para se experimentar.

 

O pessimismo é a nuvem que obscurece o sol, fazendo com que o homem veja apenas as sombras, mesmo quando a luz está ao seu alcance.

 

Lamentação moderada é direito dos mortos; tristeza excessiva, inimiga dos vivos.

 

Há pouco do elemento melancólico nela, meu senhor: ela nunca está triste, exceto quando dorme; e nunca triste então, pois ouvi minha filha dizer que ela frequentemente sonhava com infelicidade e acordava rindo.

 

A mágoa altera as estações e as horas de repouso, fazendo da noite dia e do dia noite.

 

O mundo inteiro é um jardim, e ele está em plena decadência.

 

Assim que nascemos, choramos por nos vermos neste imenso palco de loucos.

 

Muitas vezes a expectativa falha, e na maioria das vezes bem onde mais promete; e muitas vezes atinge onde a esperança é grande, e o desespero mais se encaixa.

 

Os tempos estão a meu favor, mas meu coração está nas cinzas do desespero.

 

Com tanta frequência tenho visto tais rostos tristes, que sinto vontade de chorar. Na verdade, eu poderia derramar um rio de lágrimas.

 

Como são cansativos, sem gosto, sem valor todos os usos deste mundo!

 

Oh, quão amargo é olhar para a felicidade através dos olhos de outro!

 

Adeus! O meu coração está muito aflito para fazer uma despedida longa.

 

A vida é um eterno aborrecimento, onde os homens são feitos de fraquezas.

 

Despedir-se é uma tão doce tristeza que direi boa noite até que chegue a manhã.

 

Estou farto desta vida e dos aborrecimentos que ela me traz.

 

Woodie, um cãozinho de pelo comprido que conheci pessoalmente — ele ria quando as pessoas conversavam com ele e chorava porque não podia conversar com elas, e o seu olhar era em si e para elas a gratidão da criatura —, foi atropelado por um automóvel. Quem teria tanta pressa? Deveria o pouquinho de espaço entre os corpos humanos que um transeunte desses exigia — ele podia encolher-se como uma cobra — ser melhor empregado? Os dignos pagam para que os outros continuem vivendo indignamente. E para quê, afinal, já que esse exemplo não melhora os maus? Ele seguia o seu caminho e morreu por isso. Quando a mulher se voltou, ele jazia ao sol. Quando a vida não tem palavras, resta tanto silêncio.

A tristeza e a vergonha deveriam cobrir todas as pausas da verdadeira virilidade. Fora da criação, o artista tem a experimentar apenas a sua insignificância.

Quando ocorrem as primeiras desilusões, saboreamos o desgosto pela vida em grandes goles, somos doidivanas da morte e estamos facilmente dispostos a sacrificar toda expectativa ao momento. Somente mais tarde amadurecemos para uma gastronomia do suicídio e reconhecemos que ainda é melhor ter a morte diante de si do que a vida atrás de si.

Nada disso, não sou um resmungão; o meu ódio contra esta cidade não é um amor que perdeu o seu rumo, mas encontrei uma maneira inteiramente nova de a achar insuportável.

As épocas morrem da gordura ou da magreza. A atual quer zombar da morte por meio de uma pobreza superalimentada.

Que cortejo estranho! Ela vai atrás dele como um cadáver que segue um enlutado.