Vento e Ar

Vento de Ramos, vento do ano.

Palavras, leva-as o vento.

Não há mau tempo senão quando faz vento.

Água e vento são meio sustento.

O vento dos tempos nem sempre é a brisa igual e mansa que tudo esfolha e dispersa devagar. Tem lufadas de tufão, que fazem ir parar longe as folhas secas ou somente murchas.

Uma folha soprada pelo vento parece, muitas vezes, uma ave.

O mar é este mundo, cheio de tantos perigos, combatido de todos os ventos, exposto a tão frequentes tempestades.

Às vezes, nos dias calmos, apenas se nota uma leve ondulação na relva: são os cavalos do vento que estão pastando.

Nas cidades de puro cimento, onde a palavra “folha” é menos que um fantasma, só o vento nos resta... Meu Deus! e se tu fizesses agora mais uma das tuas mágicas — ao menos para colorir o vento!

— O mais triste do vento do deserto é que é um vento analfabeto — dizia um vento da cidade a uma tabuleta oscilante. — Não — rinchava a tabuleta —, o mais triste do vento do deserto é que ele não tem recordações. — Sempre sentimental, essa velha pintada... — pensou consigo o vento da cidade, passando adiante. O vento da cidade era um pedante. O lampião da esquina não dizia nada: ardia de febre.

O que mais enfurece o vento são esses poetas inveterados que o fazem rimar com lamento.

As palavras têm a leveza do vento e a força da tempestade.

Às vezes ouço passar o vento; e só de ouvir o vento passar, vale a pena ter nascido.

O que faz andar o barco não é a vela enfunada, mas o vento que não se vê.

Entrega o supérfluo ao vento e à tempestade; o homem não precisa de mais do que isto.