Não há maiores ou melhores explicações, não há a ponta de nada que possa escrever quando não há o desejo que faz conta de mais novas páginas para (r)escrever.
Há apenas tinta no bico da caneta o suficiente para tracejar um ponto final.
Há paginas no fogo.
Há novas palavras.
Há outros afetos.
Há outra cama.
Há outro olhar.
Há outro acordo.
Há outras adaptações.
Há algo aparentemente novo, de novo.