Extensa é a rota... Eu rumo só...

Vestes poucas, rotas, vou absorta...

Nesse tempo tonto, tantos nós...

Mesmo qu'invente almas, estão mortas.

Eu sigo, vazia... Todos os dias...

Esgotou-se o aroma primaveril...

As flores murcharam, sem rebeldias,

e o amor d'outrora já está senil.

Os gelos descem dos cumes dos montes,

e o sol, tão distante, não chega em mim.

É ácido o que entra em minhas fontes.

Frágil, a esperança se entrega, enfim.

São tão longos os dias desse inverno,

e o frio que sinto parece eterno.

Luzia M. Cardoso