Tenho uma certeza,

mas não é absoluta, nem chega perto de nada.

Minha certeza é como o sol ao dia,

como a morte das folhas.

Às vezes cresce, às vezes derrapa nas
madrugadas,

quando mais sinto a tristeza se hospedando.

Tenho uma certeza pobre, delicada e extinta,


voltando a casa com os pés cansados,

chutando as mágoas nas portas vizinhas.

Tenho quase certeza, quase esperança...

(e quase nada)