Enrique Villagrasa González

A Jesús Hilario Tundidor

Canté el dolor, llorando la alegría.
Gabriel Bocángel

Con una rosa en la mano paseas y ves

del sol el sol y del pueblo sus montañas;

y del río que corre el agua que lleva

tras los juncos de tu infancia:


naces a la vida y un mayo florece

y tu padre en la escuela el tejado echaba.


Y te alejas de la página,

de la palabra no escrita;

del tiempo y de su espacio,

de la espera del signo.

Y por huir huyes de la huida:

del silencio y de su sombra,

por ruinas y conventos.


Amanecer

Amanece cada día,

temprano, y el alma

al frío oscuro,

de los más frágiles;

en el umbral, siempre,

en contenida sombra,

la caricia de sus labios.


Busco de la tarde los destellos,

del quiebro de su sonrisa

y cristal herido por su luz

cortejo el mar. Eco de celo.


El fulgor de sus ojos quiero.

La memoria del dolor y su vértigo,

para contemplar el asombro.


Y la vida duele,

en su oscura mirada,

Cuando nieve

derramaba noviembre,

en el parque donde jugábamos

al mediodía.


Olvido

En el olvido siempre

la más tímida página,

que vuela lejos,

tras el eco de los poetas.


Fluye el invierno,

no la poesía;

nievan susurros;

por la noche,

alrededor del fuego.

En el hogar,

la voz es caricia.


Fija la distancia la memoria,

los anhelos heridos,

las lágrimas,

el frío soneto de la tarde.


Pero, tras la palabra tú,

ahí, sin más, espejo,

en desnudez de cuerpos

con la vida.

Es la naturaleza una obra de arte

con el paisaje sorprendido a nuestros ojos.
Kepa Murua

La poesía es luz de primavera


que sueña,

la pintura es luz de verano


que sugiere,

la música es luz de otoño


que evoca,

y la vida toda es luz de invierno


que sorprende.


Y todo


diálogo que conmueve


en la página


en el lienzo


en el pentagrama


y sólo ellas son


conocimiento


comunicación


claridad

espacio


lecho común de rosas:


silencio, plasticidad, ritmo.

A Manuel Miranda Estrampes

Buscas la llama del espíritu,

pero el tiempo corre.

Estrecho es el paso de la prueba.


La palabra perdura

y trasciende al mármol y al ciprés.


El camino por encima de la sombra,

cual lechuza de piedra,

que observa como asciendes

cansado, sin aliento.

Olvido y silencio. Lo no escrito.

Paisajes abiertos te envuelven.


Tu razón es soledad,

es presencia. Es voz.

Qué transparencia ahí dentro,

luz de abril,
en este cáliz que es cal y granito,
Claudio Rodríguez

Crepúsculo

Entre la luna y el sol,

y amante en múltiples destellos,

esperas la hora del lenguaje:

de la palabra que da la vida.

Caminando sobre la ola

y sufriendo su dolor,

tras la primera luz del alba

amanece el verbo.

Siempre mar adentro,

en busca de la poesía,

y todavía es invierno.

Bien lo sabes:

ella es lujuria máxima:

en ti toda que desborda.

A Manuel López Azorín

qué precisas palabras que la espuma decía
Vicente Aleixandre

Los poemas esconden

en precisas palabras

lo no dicho.

¿El secreto?,

su espuma,

su vacío.

¿Acaso dudas poeta

del fugaz espejo

y su transparencia?

¡Ah, luminosa luz

que elige el ocultamiento!

Invierno

Herido por tu beso

y su locura

y lacerado por el gemido,

de invierno borracho,

todo es pasión oculta

en este nido de algas:

océano de sensaciones.

Nieva, otra vez, ya sabes,

yo escribo pobres palabras

tras los cristales.

Y sigo,

continúo bebiendo

en el latir de su boca

y sus múltiples destellos.

Voz, luz, palabra

En el surco del verso,

que tu voz siembra,

el verbo se encierra.

Misterio, línea de luz,

que ni el sabio conoce.

Cuándo germinará tu voz;

y dónde, pues, la línea de luz;

¿y la línea de sombra?

Oscuro poema


este canto


por el agua clara.

Sólo la palabra es el infinito.

Sendero

En tinieblas y más sombras,

sin luz,

así camino por este canto.

Y me encuentro

con demasiados


poemas sombríos,

con demasiados


versos pálidos,

con demasiados


poetas aburridos.

¿Para cuándo el blanco verso

con su luz y tan intensa

que ciegue la página blanca?

Adiós

La ceniza de unos versos olvidados,

vomita paseos por la orilla de la noche.

Y es que su cadencia grita música

por las caricias de tus dedos.

No ladrón…


y sí soñar otra vez


tu mismo sueño.

…y sí soñar otra vez


tu mismo sueño.