Les cloches

Vieil homme aux mains nues,
remis entre les hommes, Crusoé!
tu pleurais, j’imagine, quand des tours
de l’Abbaye, comme un flux, s’épanchait le
sanglot des cloches sur la Ville...
O Dépouillé!
Tu pleurais de songer aux brisants sous
la lune ; aux sifflements de rives plus loin-
taines ; aux musiques étranges qui naissent
et s’assourdissent sous l’aile close de la nuit,
pareilles aux cercles enchainés que sont
les ondes d’une conque, a l’amplification de
clameurs sous la mer...

(EUVRE POÉTIQUE, I, Images & Crusoé.