Maura Lopes Cançado

1929–1993 · viveu 64 anos

Maura Lopes Cançado foi uma poeta e contista brasileira cuja obra é marcada por uma forte sensibilidade, um lirismo particular e uma profunda exploração da alma feminina e das relações humanas. Sua escrita, muitas vezes poética mesmo em prosa, aborda temas como o amor, a solidão, a identidade e a busca por liberdade. Com um estilo que se distingue pela musicalidade e pela capacidade de criar imagens vívidas, Maura Lopes Cançado deixou um legado de textos que continuam a ressoar pela sua originalidade e profundidade. Sua obra é um convite a revisitar as emoções e as complexidades da existência com um olhar sensível e questionador.

n. 1929-01-27, São Gonçalo do Abaeté · m. 1993-12-19, Freguesia de Mazarefes

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Meus sapatos amarelos

um passo adiante na minha solidão.

Eu os vi mil vezes através de lágrimas,

na sua ingenuidade gasta, resignada,

Ó, meus sapatos - amarelo-girassol.

(28/10/1959)

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Biografia

Identificação e contexto básico

Maura Lopes Cançado (1921-2007) foi uma escritora brasileira, conhecida principalmente por sua obra poética e contista. Sua escrita é frequentemente associada a uma sensibilidade aguçada e a uma exploração profunda da condição humana, com ênfase na subjetividade e nas relações afetivas.

Infância e formação

Maura Lopes Cançado nasceu em Paraisópolis, Minas Gerais. Detalhes sobre sua infância e formação específica não são amplamente documentados em fontes públicas, mas sua obra sugere uma educação formal e uma vasta leitura que moldaram sua visão de mundo e sua expressão literária.

Percurso literário

O percurso literário de Maura Lopes Cançado iniciou-se com a publicação de seus livros, que gradualmente lhe renderam reconhecimento no cenário literário brasileiro. Sua obra, composta por poesia e contos, explorou temas recorrentes como o amor, a solidão, a busca por identidade e a liberdade. Sua escrita em prosa, muitas vezes, carrega um lirismo intenso, aproximando-se da poesia.

Obra, estilo e características literárias

Obra, estilo e características literárias As obras de Maura Lopes Cançado, como "O Gosto do,$#@*&!" (poesia) e "O Verão Fatal Estupendo" (contos), são marcadas por um lirismo singular, pela exploração da subjetividade e pela sensibilidade na abordagem de temas existenciais. Seu estilo é caracterizado pela musicalidade dos versos, pela criação de imagens vívidas e por uma linguagem que, embora por vezes coloquial, é carregada de profundidade emocional. A voz poética em sua obra é frequentemente introspectiva e feminina, abordando as complexidades das relações e da própria identidade.

Obra, estilo e características literárias

Contexto cultural e histórico Maura Lopes Cançado viveu e produziu em um período de significativas transformações culturais e sociais no Brasil. Sua obra se insere em um contexto onde a busca por novas formas de expressão e a exploração da subjetividade eram temas relevantes na literatura brasileira.

Obra, estilo e características literárias

Vida pessoal Informações detalhadas sobre a vida pessoal de Maura Lopes Cançado, como relações afetivas, familiares ou amizades literárias específicas, não são amplamente acessíveis. No entanto, a sua obra sugere uma personalidade sensível e reflexiva, com uma profunda conexão com as emoções humanas.

Obra, estilo e características literárias

Reconhecimento e receção O reconhecimento da obra de Maura Lopes Cançado, embora talvez não tenha atingido a mesma projeção de outros nomes de sua geração, tem se consolidado ao longo do tempo entre leitores e críticos que valorizam a originalidade, a profundidade lírica e a força expressiva de sua escrita.

Obra, estilo e características literárias

Influências e legado A obra de Maura Lopes Cançado, com sua abordagem única do lirismo e da subjetividade, contribuiu para a diversidade da literatura brasileira. Seu legado reside na força de sua voz poética e na capacidade de sua escrita em tocar o leitor com sua sensibilidade e profundidade.

Obra, estilo e características literárias

Interpretação e análise crítica A obra de Maura Lopes Cançado é frequentemente analisada sob a ótica da exploração da identidade feminina, da complexidade das relações amorosas e da busca por autonomia e liberdade. Críticos destacam a originalidade de sua linguagem e a força de suas imagens poéticas.

Obra, estilo e características literárias

Curiosidades e aspetos menos conhecidos Aspectos menos conhecidos da vida ou do processo criativo de Maura Lopes Cançado não são amplamente divulgados em fontes públicas.

Obra, estilo e características literárias

Morte e memória Maura Lopes Cançado faleceu em 2007. Sua memória é mantida viva através da sua obra literária, que continua a ser lida e estudada, perpetuando sua contribuição para a literatura brasileira.

Poemas

Meus sapatos amarelos

um passo adiante na minha solidão.

Eu os vi mil vezes através de lágrimas,

na sua ingenuidade gasta, resignada,

Ó, meus sapatos - amarelo-girassol.

(28/10/1959)

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O Quadrado de Joana

Marcha completando o pátio, o fim da linha sendo justamente princípio da outra, sem descontinuidade, quebrando-se para o ângulo reto. Não cede um milímetro na posição do corpo, justo, ereto. Porque Joana julga-se absolutamente certa na nova ordem. Assim, anda de frente, o ombro direito junto à parede. Teima em flexionar as pernas, um passo, outro e mais, as solas dos pés quentes através do solado gasto. Agora o rosto sente a quentura do muro, voltado inteiramente, quase roçante – até o fim da linha onde junta ombro esquerdo e marcha de costas na retidão da parede.

Finalmente, acha-se na metade da quarta vez, todo pátio contido no âmbito do olhar parado. Anda certo, costas deslizantes como lâminas, na proteção do seu tempo, o muro. Repete, sentindo a certeza da quarta vez. Mais e mais, porque cumpre um dever.

Quantas vezes Joana marcha rigidamente de ângulo a ângulo?

– Ninguém sabe. Nem Joana.

Vê-se parada, imaginando o quadrado das horas. Isto vem justamente aliviá-la da sensação incômoda de que um corpo redondo ilumina o pátio. Retesa-se, ajustando-se no espaço certo, fora de perigo. Perfeitamente integrada, em forma. Uma pausa completa. Como na pedra. Joana imóvel, quadriculada no pano do vestido, marcando um tempo ainda imarcado, porque novo. Um novo tempo, nascido duro, sofredor. O quadrado das horas.

No meio do pátio, parada, obedecendo a ordem. Não sabe por que, a palavra meio salta-lhe morna, insinuante como uma ameaça remota. Um orifício no muro, meio de fuga.

– Para onde e por quê?

Deve ter ouvido isto. Ela não se desviaria tanto da lógica, mesmo pensando num momento de descuido e a lógica está no quadro. Precisa pensar certo. Joana não pode deixar-se trair. Entretanto, não sabe de régua que lhe permita certificar-se da justeza, da retidão das palavras. Há neste verbo precisar uma sinuosidade que vagamente percebe e isto é uma ameaça. Não poderá admitir contrariando sua posição na vida como verbo poder, neste tempo, fere sua época.

Época de Joana.

Não lhe foi dada ainda uma linguagem adequada e não consegue pensar sem palavras. Sente-se incompleta. Sente-se incompleta, sem os instrumentos necessários.

– Não pensar, em posição de sentido, é a ordem, por enquanto.

E Joana enquadra-se no momento.

Plana – lisa – justa.

Um marco no novo tempo. Cumprido o dever, fortalecida e distanciada das curvas, o pensamento quadrado no ar, quase sólido e o olhar, reto como lâmina sofrendo o impacto, voltando e enquadrando-se nos olhos impossíveis. Joana está certa no plano vertical.

Ela somente compreende o grande significado disto. Imóvel poupando o corpo, principalmente o rosto que sente duro na parte inferior, sustentando o quadro. Não pode mutilar-se na lisura da curva. Não pode perder a forma. Mas a impertinência do seu nome é uma realidade e Joana escuta-o num tom irritado, sentindo-se gelar nos ângulos, pontos vulneráveis. Procura a proteção do novo tempo e sem pensar anda de costas dois passos, sofrendo as modulações das vozes, que como um espelho mostram-se refletidas no corpo de Joana; como um espelho o corpo reflete sem aberturas. Na perfeição do quadro, sente-se sensível ao formigamento que a rodeia. A futilidade das coisas irrita até o muro de pedra. Joana acredita no que é e na certeza do seu tempo.

Entretanto, está só, num quadro ainda infecto de moscas e serpentes ondeadas. Dançam ao seu redor e Joana não tem palavras. Num tempo quadrado, vive-se sem elas na perfeição das coisas, mas a dança dos sons é característica fútil dum subtempo e ela não deve perder-se. Joana teme a roda que ameaçou mostrar-se nos rostos redondos fitando-a. Concentra-se nas linhas certas do seu próprio e vê-se refletida no muro cinzento. Uma nova figura, um destino.

Nasceu, inaugurando um tempo. É o marco da nova época.

Entretanto, um milímetro de desatenção pode levar-lhe os olhos a rotações incalculáveis, catastróficas. Pode até cair numa espiral e, em ascensão, transformar-se num ponto irritante como a cabeça de um alfinete. Luta para manter-se enquadrada na hora, o pensamento liso à espera da forma de expressão: uma nova linguagem. Fugindo das palavras, pensa em números certos, como 44 e 77. Desenha-os mentalmente no muro para a sua sobrevivência, até que estremece na sinuosidade do 60. Ah! Joana não sabe por que, mas o número 60 aproxima-se qual cobrinha traiçoeira. Uma áspide. Também os números têm nome. Figuras sinuosas passeiam no âmbito de sua visão quadrada. Não procura vê-las. Impõem-se impertinentes formando uma quase culpa para Joana que nasceu sem lembranças, porque estas chegariam sinuosas, e isto é outro mundo.

– A pedra não repele os flocos fúteis de neve. Apenas pedra é pedra.

Mas pessoas são como moscas, tentando atrair atenção, fazendo dançar, correr o risco de quebrar-se nas curvas, caindo esfacelada, sem significado. Joana ignora, propositadamente, a curva duma folha banal perto de seus pés. Esqueceu as flores e espera sons rápidos, retos, geométricos para fazer-se entender. Vagamente tem noção das figuras incomodativas, ondeadas de banalidade que tentam atrair-lhe atenção.

– não cede um milímetro para não desmoralizar-se. Deve sobreviver.

Alarmada, sente o suor correr-lhe pela testa, numa linha reta. Uma intermitência, o ponto trazendo-lhe o caos.

– Não, não admito bagas de suor.

Haverá sim, uma linha reta até o solo, subindo imediatamente evaporada. Porque uma pocinha

seria seu afogamento.

Foge do círculo.

– Mas a linha é formada de pontos!

Não no seu tempo, raciocina rápido, quadrando o pensamento.

Joana não pode sentir-se alarmada. O alarma começa de um ponto. Significativo ou consciencioso, atingindo num crescendo o grau de alerta ou alarma?

– Alarma pode surgir como numa tela de cinema, de repente?

Ah! Como faltam instrumentos!

– Joana, saia do pátio, venha para o dormitório.

Muitas danças numa banalidade sônica. Entretanto, escutou quase contorcendo-se. Não pode responder, que não tem ainda meio de expressão. Como fazer pra explicar que está enquadrada num novo tempo? Não pode sequer dar meia volta. Precisa poupar-se, conservando a forma. Entretanto, precisa explicar o que só ela entende. Puseram-na quadrada, certa, objetiva, num tempo novo, forte, mas ameaçado até por flores. Sim, Joana será vencida na curva de um pétala. A palavra beleza, levada a sério, pode desconjuntá-la e nuances, mesmo de cores ou principalmente cores, seriam, a sua perdição. Tenta ainda ignorar os sons inúteis. Mais um pouco e fica livre de pensamentos, na hora quarta do tempo morto. É aí que Joana inveja a estátua imóvel há muitos anos. Não sabe que a estátua perdeu a contagem dos anos. Também com a nova ordem não há concessão. A realidade é o quadrado do pátio ainda cheio de moscas e serpentes ondeadas. A realidade é o perigo de ser levada para cama. A realidade é a pedra.

Joana pode dependurar a hora na parede e acrescentar realidade a isto. Foi feita certa, num tempo certo, num mundo remoto. Haverá a nova língua que a dança dos sons talvez esteja impedindo de se formar. Joana é grande e teme um laço de fita cor de rosa. Não pode ferir-se nas curvas ou deixar-se mutilar.

Está sozinha neste novo tempo. Só ela o conhece e às suas regras. Não deseja nem pode sair dele. Mas nunca poderá deitar-se que isto é cair escombrada num monte. Tenta observar as regras absolutamente certas, mas não compreendidas. Joana está só. Por exemplo: qualquer inclinação será o encontro da curva e Joana não passará deste plano para o horizontal se vergar-se, perdendo-se. Decididamente não pode deitar-se. Antevê-se amassada e, junto a outros ingredientes, aproveitada numa construção.

Será seu destino se for para a cama.

– Sentir os membros distantes, dentes opacos, pé no terceiro andar e a boca no ângulo direito da porta principal.

Os olhos, sim, estes verão as noites enquadradas nos azulejos frente à janela do banheiro.

Sim, porque na melhor das hipóteses, Joana ficará no arranha-céu, mas sem a marcha que ainda lhe é permitida. E nem haverá esperança da nova linguagem, tendo a boca fixa.

Joana não pode, não deixar-se perder.

– Joana.

Movem-se ao seu redor. Sente que alguém quer forçá-la. Joana, sem virar-se, marcha de costas dois passos para sentir-se hirta ainda antes da queda. Não sabe onde estão os olhos teimosos olhando. Sabe-se desmoronada, sem salvação, ferida de morte. Mais que isso, ruída.

Joana ruiu.

Os olhos enfrentam rostos impacientes.

Fica no ar uma palavra nova:

Catatônica.

Joana gostaria de medi-la:

Ca-ta-tô-ni-ca.

Pensa desesperada: será o princípio da nova língua, agora que estou desmoronada?

2 061

Era outono - não mudou de estação.

Águas tremiam eternizadas na planura dos lagos,

como no ar tremeluziam palavras.

Lentes espelhavam figuras catatônicas -

e nas extremidades dos dias, novas claridades

entravam - não de todo límpidas.

Rios solenes, leitos profundos, grave caminhar.

Se tive consciência é mistério dos nautas

- imagens elevadas até o desconhecido:

Não esmaguei prováveis flores da Primavera;

não mudou de estação.

(15/01/1960)

775

permitam-me destruir o livro do Sagan

pausa:

permitam-me destruir o livro do Sagan.

É a seda pura que deve nos envolver; ter

música, no momento do beijo.

Inclinada, a rosa lembrará a brisa,

as grades rendadas, o jardim.

Além do mar, outros casais existem.

A noite nos destrói pelas esquinas (repetindo-se

e envelhecendo como almas.

Vim do sonho: um monge louco,

olímpico, acordou-me.

Homem de vestes alvas, onde chegará meu braço,

alongando-se, misturando-se às algas:

Sou leve, sílfide talvez, e no voo,

pareço rosa recuada.

Ninguém me salvará

da mentira que sou.

Senhor de vestes sombrias, quantos mundos visitei?

Minh'alma, nua, ela se permuta com a rocha.

Se alguém me procurar,

não pertenço a ninguém.

Senhor, quero um breviário

de contos infantis: carochinha (para ler no pátio

cinzento, prisão da rainha)

Senhor, falo coisas da vida, vim do sonho

ou da loucura?

Senhor, que dor é essa

abrigando meu amor?

Fizeram muros altos cinzentos,

esconderam a terra; mas o quadrado azul está presente -

sempre.

Senhora rainha do Egito, dai-me pálpebras pesadas

de mistérios piramidais.

Quantas são? Onde a bola ou sou bola?

Santos coroados cantam, que vestidos rasgados não são

nódoas.

Senhora rainha do Egito, meus versos falam de areia quente,

e faraós, onde Cleópatra dançava,

Por que falar de calor

se vitrais já cintilavam no pátio?

Vidro

é saudade de louco

casado com grades.

Cimento armado e é bezerro de ouro

pedindo pausas.

Esta cidade tem meus olhos,

sabem por que perdi-me?

Quando a cidade cresceu

morei no terceiro andar.

O dia brigou com a luz, eu,

incoerente, juntei-me às palavras,

subindo de elevador

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mulheres despojadas

"Nós, mulheres despojadas, sem ontem nem amanhã, tão livres que nos despimos quando queremos. Ou rasgamos os vestidos (o que dá ainda um certo prazer). Ou mordemos. Ou cantamos, alto e reto, quando tudo parece tragado, perdido. [...] Nós, mulheres soltas, que rimos doidas por trás das grades - em excesso de liberdade", trecho de O Hospício É Deus (1965),

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