Estrume

A arte é como a Natureza: 
do estrume faz flores.
 
Pelo menos em mim, 
a arte faz flores 
da merda que sou. 

Antes de ser fezes 
também eu sou flores 
com belos odores, 
formatos e cores.  

Mas sou também o porco 
que as pisa, 
que as mastiga, 
que as cospe para a lama 
onde rebola 
e nada faz para além disso. 

De flores a estrume puro, 
Faço-me seco e duro. 

E depois escrevo. 

Numa mão sempre o esterco, 
e noutra a pena. 

Não crescem na bosta rosas, 
mas surge uma flor não feia.