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                         Infinitos de cor pelos olhos filtram-se, cansados
                                  são muitas estrelas onde também vivo,
                              vivo, sempre vivo, não obstante tudo
                           a morte sempre presente,
                                      companheira fiel desde o berço
                    a música também, mas esporádicamente
                           sem solução para nada mas criando novos problemas
                        bem-vindos ao meu mundo, que afinal não é meu,
                   apenas sou um transeunte das sombras,
                          a beleza morreu para mim,
                               vejo-a com os olhos mas sinto-a distante,
                            afinal toda a beleza conduz à mesma loucura,
                   aquela mulher tão linda com olhos cor do mar onde caravelas se afundam,
                           seios nacarados a perscrutar orgasmos,
                              essa mulher traz abismos no olhar, o seu nome é loucura

                       o mundo tem bem e mal em partes iguais,
                            apenas o mal é muito mais visível
                                     mas é infinito o bem que ainda persiste...
                     que estranho projecto este da "humanidade",
                         deve haver um propósito superior para tudo isto
                                mas ninguém sabe qual é.
                      O vento que é viageiro é que nos pode ensinar,
                            que há, para além do visível ?
                                  que há, para além da vida e da morte ?
                                        que há, de cada lado da loucura,
                                    para lá dos abismos no olhar de uma mulher ?