albus

Isabel Pires

comi de vontade as duas tijelas de calma que me obrigaste a engolir sem saberes que me forçavas.

uma de manhã, outra à noite.

como os medicamentos.

houve um branco que me subiu,

que não sei se foi o caldo da incerteza a abanar o meu edifício que eu dizia ser de pedra e cal,

ou se foi uma inundação de paz a tomar conta dos meus poros.

não sei se a paz é branca, como se diz.

mas sei que às vezes é preciso caiarmo-nos de branco por dentro

para voltar a colocar as partículas sacudidas de pó e livres das teias de aranha.

assim parecido com a primeira limpeza grande que se faz na primavera, antes das maias.

limpar, limpar

pintar, pintar

para voltar a vestir

roupa lavada e cachos de flores.

giestas, madressilvas, rosas silvestres.

até os folhados. bem cheirosos e resistentes

que só conheces os maias? não é verdade!

pelas grinaldas com que me enfeitas, percebo bem que sabes das maias.

Jeanloup Sieff

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