André Medeiros

Fala – se de tudo

De guerras

Das bolsas

Do crime

Da dor.

- Como sou poeta desinformado

Falo apenas de amor...

Cada canto de assovio

Vindo de um passarinho

Que ouvires no teu caminho

Sou eu te acompanhando.

E para não sentires o medo

Que possa andar contigo

                                                                           Não podendo estar presente

 Viro melodia no teu ouvido

  Para que a calma se apresente

  E a confiança faça sentido

Diante da aversão aflitiva

 Ou de qualquer conflito.

Um dia para tentar entender este sentimento

Deram – lhe o nome de Amor.

Desde então,

Muitos perderam o juízo

E outros encontraram a razão.

De 100 poemas
Apenas 01 fica bom
Mas é esse,
Que valeu a pena lhe enviar.

Encostaram uma ferida na outra

Trabalharam a parte ruim

Para fazer a boa parte depois

Duas partes quebradas

Fazem uma parte inteira feliz.

Não foi como foi feito

Mas o que se quis fazer.

As vezes o poeta não entende o presente

Tem dificuldade para aglutinar o sentido das coisas

Ele não é um ser tecnológico

Ele é movido a sentimento.

E por ser um sujeito arqueológico

O Calor humano lhe é mais patológico que o algoritmo

Para ele, o Amor é algo necessário e insubstituível.

Em 2025,

Com o preço dos alimentos 

Mais a conta de luz

Queira um Cavalheiro convidar 

uma Dama para jantar

Tem de ser com muita fé...

A Luz de velas,

Ovos mexidos, um fio de azeite

E uma xicara miúda de café.

A Moça saia para caminhar

Pela orla obliqua em leveza

Cabelos castanhos mel a revoar

O Mar admirado 

Parava, e deixava de marolar

E somente depois que ela passava

Permitia que a onda voltasse a quebrar.

- A Moça estava em paz e trazia a certeza no olhar.

Pensava que sabia tudo

Do céu 

Do mar

Do mundo

Até que uma formiga mordeu – lhe o pé

E descobriu – se

Menor que um grão.

Alegre por fora

Mas triste por dentro.