Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Não tem nada a ver com clichê,

não existe ninguém como você,

e não preciso sequer reiterar.

Tens a capacidade de capturar

o voo dos meus sentidos

que, como falcões-peregrinos,

te aceitam como o mais 

distinto de todos os ninhos,

e não reagem mais

a outros novos destinos.

Seja no sobrevoo ou fincada

nas terras das três Américas,

levo o código de reconhecimento

inabalável, com o fogo eterno

no coração e no pensamento.

Tal qual a dança das alvoradas

na Baía de Babitonga,

reconheço sem conta

que existe gente que conversa

a vida toda e não alcança

o que uma única mensagem tua

é capaz de comigo fazer:

Tu tens potencial completo

para inteiramente me render,

e tu às minhas mãos pertencer.

Mesmo quando se afasta 

por qualquer motivo em silêncio,

não me aflito porque dentro 

o porvir está sendo construído.

Fincar-se na terra, semear-se,

permitir-se crescer, florescer

e frutificar-se como o pomar

de frutas doces entre rochedos

e os ventos, para alimentar

o pavão em todas as estações,

é o meu mais ambicioso plano,

literal, secreto e paradisíaco,

para a celebração romântica

da revelação do seu colorido

entre as minhas montanhas.

Obedientes ao rito da primavera

e à maturidade que exige

de ambos os dois pés na terra,

embora estejamos flutuando

e o tempo esteja passando

como o rio entre as pedras,

nossas mentes e corações

todos os dias se encontram,

desde o primeiro dia em que nos

conhecemos, estamos namorando.

São inatos nas nossas veias

a dedicação, a consciência e o sacrifício,

à altura dos desafios, em nome

das conquistas grandiosas

que incluem a honra e a liberdade.

Por isso, tornarmo-nos o grande amor

um do outro é inevitável,

porque está escrito no Universo

que, em breve, despejados dos egos,

reuniremos nossos hemisférios

como águias que não temem

cruzar céus e montanhas.

Seremos espada e escudo —

vitoriosos diante das batalhas.

Penetrei na tua alma

sem sequer roçar a pele,

com rebeldia indomável

na tua carne venerável.

Causei a mais rara insurreição,

íntima, profunda e perene,

ao invejar o próprio Sol

que ousa aquecer a tua pele.

Ninguém arranca o regresso.

Não há guerra nem distância:

nós moramos dentro

com sublime juramento.

Nem que o Hemisfério Austral

se levante contra nós,

é tempo de apreciar

o silencioso e raro florescer

em paz da Flor-de-Maio.

Chegará o momento

de rasgar todos os protocolos,

de dar de ombros

aos falsos escudos

das nossas Américas.

Ninguém ou qualquer

situação rompe a paz

de quem assumiu a paz

como filosofia de vida,

sem precisar performar

para ninguém no dia a dia,

o que fascina ou não;

busca só o que faz bem

ao redor e ao coração.

A real autopreservação

feminina não é nenhum

pouco da boca para fora,

não tem nada a ver

com abrir trincheiras,

e nem carregar desespero

por qualquer validação:

é manter para si a direção.

Como a haste de uma

íris-da-praia em maio,

em alguma restinga

em Santa Catarina,

se dobra diante da força

das correntes, tal qual

reconhece quem é

ou não capaz de a deixar

de joelhos, e se tornou

o habitante dos secretos

e fascinantes devaneios.

Nos jogos entre caçador 

e a sua caça perfeita não

tenho o formidável encaixe,

porque sou na verdade

no deserto da existência 

e n'amplidão o autêntico oásis.

Foram e sempre serão postas

demonstrações de seda,

como um banquete na mesa. 

isso não significa acesso fácil,

sou poeta, não se esqueça.

Tudo vira algum tipo de poema,

para quem quer tudo no mundo, 

e só não quer ter razão;

para não se perder no labirinto 

do tédio e perder a emoção.

Porque algo de Amu Darya 

também corre nas veias,

e para lidar comigo é preciso 

prestar atenção no curso,

para não ser levado pelo turbilhão,

e perder o rumo do seu coração.

A noite não somente

no sentido subjetivo

no Hemisfério Austral,

agora parece destino.

Tudo em nós é indígena,

e absolutamente latino,

têm rumo e atravessa.  

Os olhos não esquecem

nunca de olhar para o alto.

Meus olhos são teus olhos,

e os sonhos são os mesmos,

De pé e jamais de joelhos,

nós sabemos da onde viemos.

A tua alma é a alma da minha,

e a minh’alma é a tu’alma.

Seja em paz ou quando aflita,

o que é sobrenatural nos alia.  

Sem olhar para cartilha,

sem fingir que nada afeta

e para deixar o alerta:

que as raízes doem com real motivo

onde e porque o povo sofrido

está sendo reprimido pelo despotismo.  

Discreta lágrima sutil que desce

com o sabor do Salar de Uyuni.

Continental evidente tem

sido o tamanho do desajuste.  

Não te vejo, sei que me vês,

sentimos muito por dentro.

E sem dizer uma palavra

plantamos um jardim inteiro

e em silêncio de maio,

em tempo de re(viver)

o legado de Roque Dalton.

Com flora e fauna em comum partilhada,

ergueu-se Abya Yala, nosso continente,

a nossa América do Sul amada.

Muito antes da Pátria Brasileira

ser imaginada ou criada,

pelas mãos indígenas abençoadas,

há milênios a Mandioca foi cultivada,

ela é raiz ancestral da nossa Pátria.  

Do Chuí ao Caburaí, em terra antiga,

nasceu e cresceu enraizada,

a Mandioca histórica,

generosa, raiz forte e poderosa.  

Dela os tupis extraíram a farinha de Tapioca —

herança ancestral, pura e sagrada,

que ganhou os corações de outras gentes.

Pelos mares, os portugueses a carregaram

para Goa, Damão, Diu e Nagar Haveli,

onde a planta se fez abençoada,

acolhida e por muita gente cativada.  

Em Kochi, Kannur, Kozhikode e Mumbai,

mesmo sem colônia celebrada,

a tapioca encontrou acolhida, celebrada

e passou a fazer parte da mesa farta.  

Assim viajou a raiz sul-americana,

que uniu dois continentes

através dos navegadores portugueses,

entrelaçando as nossas gentes.

A Nação Brasileira, orgulhosamente,

reconhece a herança indígena profunda

que escreveu no coração para sempre

a sua linda história heroicamente.

Há anos ninguém aprendeu 

e nem mais ensinou 

nesta porção continental 

a olhar para o alto

do nosso Hemisfério Austral.

Onde a posição, a voz 

e a memória indígena

são todos os dias cortados

até em meio aos Andes,

Das lágrimas do povo

aguayos têm sido tecidos,

Nenhum dos capítulos 

serão por mim esquecidos.

Por audácia e pretensão 

continuo por herança 

se a tal que incomoda,

A guerra sempre é 

a dileta filha da fofoca,

Por isso quero ser sempre 

que a minha língua

seja a espada que a corta.

Olhos e mente de Condor 

sem pausa diante da vista,

ainda seja por pura poesia; 

Porque a América do Sul

não merece virar nostalgia.

Lembro da época em que ler jornais

e revistas de fofocas de artistas

expostos pelo jornaleiro

era motivo de encontro social.

Ir apreciar a beleza feminina, para uns,

era combustível fundamental.

A infância e a adolescência

de muita gente passou pela banca de jornal,

que vendia revistinhas,

brinquedos, álbuns de figurinhas,

doces, selos e até

clássicos da literatura mundial.

Ir ao jornaleiro era parte

da nossa rotina sócio-cultural.

Revistas de carros, revistas de receitas,

revistas de viagens, revistas de beleza,

revistas de religião e até revistas de arte,

também se encontravam nas bancas de jornal;

e conversar com o jornaleiro

fazia parte da ida à banca como ritual.

Hoje, em tempos em que alguns

desqualificam a nossa cultura

para pavimentar a reescrita por forças alheias,

mal se encontra nas esquinas das cidades

uma simples banca de jornal.

Depois de tudo, afastados desse detalhe,

tudo indica que fomos lançados

ao desastre intelectual como projeto

de braços do oculto, fadados

a um futuro anormal.

Sem me retratar, não consigo pensar

num acaso de maneira natural.

A mesa brasileira é tão perfeita

por mais que alguns tentem, 

não tem como alterar a ordem.

É tão magnífica a mesa brasileira 

que dá para escrever coletâneas,

ela é indígena, africana, europeia,

e recebeu muitas outras influências.

Da mesa brasileira todos têm a sua 

parcela pela contribuição da origem 

que cada antepassado levou para esta terra.