Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Minh'alma Tapuia 
feita de floresta,
poética nas nascentes 
livre nas cabeceiras,
e nas encostas íngremes,
com o coragem flui;
Tudo teu me possui,
mesmo que só a sua 
imaginação retribui.

O Rio Luís Alves
canta solene o amor 
pelas criaturas,
e as absolutas 
canções da vida. 
dos gentis ribeirões;
Sob o céu austral
dedico muito mais
do que versos e doces emoções,
Para quem sabe estar 
contigo nas próximas estações.

A poesia que se escreve 
é semente de Imbuia 
que não é levada pelo vento,
Brota e cresce no peito,
enraizada no seu pensamento. 
 

A guerra antes de entrar
sempre precisa cortar
os vínculos afetivos,
e tem por costume nunca
avisar os seus objetivos,
primeiro ela sempre
elege destruir princípios.

Arrebentar a sociedade,
uma sociedade por dentro,
é da guerra — o intrínseco —,
que sempre vem de fora,
para destruir o espírito
e fazer um grande vazio.
A guerra tem por predileção
usar como crueldade tática
o conta-gotas da retórica,
para vir coberta com a vestal
moralizadora e inconteste,
para calar quem a questione.

A guerra dos sexos sempre
cai como uma luva no campo
de batalha das narrativas,
para induzir a destruir
as mentes, os corações
e esvaziar todas as emoções.

[Se você ainda não entendeu
o que está se passando,
passou da hora de ir acordando.]

Quando as armas sempre se erguem,
a poesia se ergue muito mais acima
de toda a coragem que nem a morte,
com sua brutal censura, extermina.

Poesia não é sobre o que se escreve,
e sim sobre o que se vive e morre
sem medo e sem nenhum limite;
é tudo, menos sobre o que se fere.

É renascer em meio à destruição,
o florescer sobre os túmulos de Gaza
para consolar o coração de quem fica.

É ter a coragem de dizer não à guerra
contra qualquer nação e ao que encerra,
e, por fim, é o que se escreve ou sente.
 

 

A flor do Jacarandá 
cai sobre a memória,
A existência se desfia 
e as estações desafia
a trama da História,
porque crê na vitória. 

Com toda a sutileza 
para que você venha 
ser a minha a glória,
a refinada paciência,
e busco por excelência.

O teu poder absoluto 
desejo ter para sentir 
a poesia da travessia,
eleita para o jogo alto:
a escolha da tua vida. 

A minha identidade 
não precisa de discrição,
Porque chego sem 
nenhuma permissão,
Como substantivo
enraizado, feminino
e em eflóreo Pau-Brasil.

Entre a vida e a morte,
o paraíso e o inferno,
Por norte e algo de sorte
pelo instinto aberto,
e plenamente definido.

Entre a paz e a guerra,
escrita no Universo,
mesmo que há quem
se sinta muito e decida, 
Se sou ou não nada
menos do que poetisa.

(Porque qualquer coisa 
há mais me torna menos).

Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski 
Rodeio, Santa Catarina, Brasil.

Do Rio Itajaí do Sul 
e Rio Itajaí do Oeste,
és heroico filho, 
Teu nome originário 
segue preservado, 
Meu Rio grande 
do jaó de pedra,
que inspira e sacia
os lábios da poeta. 

Meu Rio Itajaí-Açu 
que és o rio total 
da minha poética vida,
que no curso dele
tenho toda a poesia
para ser sentida,
e intensamente vivida.

Meu Rio grande 
do jaó de pedra,
Com o teu romance 
torna esta terra 
viva e verdejante,
És merecedor infinito 
de ser retribuído 
por todo o amor 
nas correntes que tu 
escreves o destino. 

 

A flor do Jacarandá 
cai sobre a memória,
A existência se desfia 
e as estações desafia
a trama da História,
porque crê na vitória. 

Com toda a sutileza 
para que você venha 
ser a minha a glória,
a refinada paciência,
e busco por excelência.

O teu poder absoluto 
desejo ter para sentir 
a poesia da travessia,
eleita para o jogo alto:
a escolha da tua vida. 

Do Rio Itajaí do Sul 
e Rio Itajaí do Oeste,
és heroico filho, 
Teu nome originário 
segue preservado, 
Meu Rio grande 
do jaó de pedra,
que inspira e sacia
os lábios da poeta. 

Meu Rio Itajaí-Açu 
que és o rio total 
da minha poética vida,
que no curso dele
tenho toda a poesia
para ser sentida,
e intensamente vivida.

Meu Rio grande 
do jaó de pedra,
Com o teu romance 
torna esta terra 
viva e verdejante,
És merecedor infinito 
de ser retribuído 
por todo o amor 
nas correntes que tu 
escreves o destino. 

Do Pico do Montanhão
e por cada rincão 
no Médio Vale do Itajaí,
Tudo por aqui brinca,
vem vestida de folia 
e passear por Rodeio 
para brindar a poesia 
que ainda não li,
e sequer não escrevi. 

Não me preocupo ser
lida ou esquecida,
O que importa é que 
a poesia foi escrita;
Melhores sempre 
serão os poetas que 
virão depois de mim,
É por isso que escrevo 
nos muros do tempo.

A vida com inspiração 
e a cada nova ironia 
pode ser lida no curso 
do Rio Itajaí-Açu,
tal qual a convicção 
de que a melhor poesia 
nunca será a minha,
E sim principalmente 
aquela que não escrevi.