Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Nas auroras sob a tua porção 

do Hemisfério Norte,

onde tens porto seguro, 

Prometo de ler como quiser,

e basta somente dizer.

quando e do jeito que quer. 

Exatamente como o florescer 

da Chuva-de-prata

que não pede sequer licença,

ainda sem definitiva sentença.

O que será ou não será,

somente o futuro irá dizer; 

Não tenho nenhuma 

pressa de como irá ser;

Porque eu sei o que sou 

capaz de contigo fazer. 

Não há nada que desvie 

o que é para ser,

As oscilações são sinais 

de que o amor está a envolver.

Lembro da época em que ler jornais

e revistas de fofocas de artistas

expostos pelo jornaleiro

era motivo de encontro social.

Ir apreciar a beleza feminina, para uns,

era combustível fundamental.

A infância e a adolescência

de muita gente passou pela banca de jornal,

que vendia revistinhas,

brinquedos, álbuns de figurinhas,

doces, selos e até

clássicos da literatura mundial.

Ir ao jornaleiro era parte

da nossa rotina sócio-cultural.

Revistas de carros, revistas de receitas,

revistas de viagens, revistas de beleza,

revistas de religião e até revistas de arte,

também se encontravam nas bancas de jornal;

e conversar com o jornaleiro

fazia parte da ida à banca como ritual.

Hoje, em tempos em que alguns

desqualificam a nossa cultura

para pavimentar a reescrita por forças alheias,

mal se encontra nas esquinas das cidades

uma simples banca de jornal.

Depois de tudo, afastados desse detalhe,

tudo indica que fomos lançados

ao desastre intelectual como projeto

de braços do oculto, fadados

a um futuro anormal.

Sem me retratar, não consigo pensar

num acaso de maneira natural.

Não importa o caos do mundo,

o que importa é o que podemos 

fazer com muito amor por dentro.

O silêncio não é distanciamento 

quando se carrega alguém 

no coração e no pensamento.

Capinxigui florescido em maio,

do desejável embalo por nada 

e nem por ninguém me distraio. 

Neste tempo de florescimento 

que cura e adoça com mel

não só o momento e o tormento.

A Ponte Hercílio Luz em centenário 

ainda não sentiu os nossos passos,

prevejo caminhos sendo traçados. 

Sob o Hemisfério Celestial Sul 

entre sonhos e embalos cultivados,

coloco todos nas alturas confiados. 

Mantendo lembranças vivas

como quem planta camélias,

colhe e com elas se enfeita

por onde quer que se passe.

O espírito abolicionista sabe

que a justiça e a liberdade

ainda não chegaram de verdade

e pedem de todos continuidade.

O abolicionismo vigilante

e atuante deve ser mantido

como pacto pela Pátria inteira,

porque queira ou não queira.  

Só assim teremos, enfim,

a tão sonhada harmonia perfeita.

Enquanto houver um só irmão

sob o jugo de qualquer senhor,

todos estaremos acorrentados.

Devemos afastar-nos do passado 
que, mesmo sem pensar,
ainda vive 
nos velhos hábitos que nos
prendem e nos perpetuam como aprisionados.

No sobrevoo do Guará,

entre a restinga e o manguezal,

desvela-se, serena e clara,

a certeza que não se desfaz:  

O Mangue-Branco floresce

com branca e obstinada beleza,

com suas glândulas de sal

bebendo o amargo com a

certeza

da cura em terra brasileira.  

Aqui, no nosso chão,

segue imutável a ordem natural.

Muitos tentam rompê-la,

e sempre se darão muito mal.  

É prova viva de que a vida

é mais forte que a morte.

Não é só questão de norte

nem mero capricho da sorte.

Nascemos libertados,

nossa raiz é forte;

e está para nascer a hoste,

para alcançar e tombar

todo o que contra a vida se levantar.

Pouco a pouco, paulatinamente,

fui crescendo profundamente.

Encontrei-me por dentro contigo

de maneira surpreendente no destino.

Exatamente onde Ocidente e o Oriente, 

se entrelaçam interminavelmente,

porque coincidem todos os motivos 

que ainda sequer por nós foram ditos,

e mesmo sem dizer nenhuma palavra,

há mais de uma emoção celebrada.

Em mim encontraste intensidade,

feminilidade, mistério e imensidade;

Sobre nós dois o céu da Humanidade 

e tudo o que não pode ser mudado. 

Com cada uma das minhas nuances 

capturei e finquei profundas raízes

como as de um conhecido cipreste milenar

que enfeita, sombreia e perfuma o seu ar;

Ainda cedo celebro o fascínio, o encontro,

a glória do amor, a vitória e a verdade.

Minha imaginação

têm a plenitude,

a liberdade e revoada

nas asas de cada

Papagaio-charão

em busca de Pinhão;

Algo parecido tenho

buscado na Araucária

do teu divino coração.

Alma de Tuiuiú no ninho

do mês de maio, que da

poesia ostenta --- o mais

sagrado,

Onde o desabrochar das

flores dos ipês-rosa como

preces recordam

a promessa amorosa.

Promessa que foi cumprida

e floriu no lugar que foi

enterrado o heroico

guerreiro indígena;

Como prova de amor

para a sua amada além

da vida que hoje

enfeita a nossa vista. 

Desta e de tantas

recordações que a memória

resgata com particular lírica

se finca

a história, para se envaidecer

e honrar de cada glória. 

Para que legados

entre os dedos

não escorram,

para de tudo o que importa

por nada nem ninguém

tenha nenhum poder de fazer

que a gente desista.

Recordo uma época 

que todo dono de sítio 

sempre fazia questão 

de mandar fazer 

uma placa com dizeres 

talhada por algum artesão,

para status ninguém ligava,

saber quando seria a próxima 

reunião era o que se desejava.

O que mais importava mesmo 

era poder fazer no próximo 

final de semana, 

no feriado ou no aniversário:

um bom churrasco. 

Criançada era criançada,

todo mundo se visitava

sem ter medo de nada,

Se fazia novos amigos sempre 

de forma despreocupada,

Os anos passaram, 

e não me esqueci de nada.

Deixar que o Mangue-Preto
seja o pulmão do oceano
com as suas sul-americanas
absolutas glândulas de sal,
e se permitir um dia normal. 

Ser um pouco Guará
no ninho,
e confiar plenamente
que a vida cumpra o seu próprio destino,
mesmo que cause
algum calafrio:

Para dizer para si: -- Estou vivo.