Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Tirar a cada dia mais 
o eu na escrita para dar 
vazão a tudo quê se imagina,
Captar o quê cativa,
tornar-se de fato o quê 
fascina e entreter com 
o balanço dos buritizais da vida, 
Dar nas tuas mãos a chave 
oculta da mais profunda fantasia.

Se for doce e amarga 
ao mesmo tempo,
Sem cara amarrada,
sem tirar nem pôr,
que seja como Cambuci,
E sem nenhuma pressa 
para ser feliz à beça. 

O olhar, a palavra, o tom 
e até mesmo a respiração 
do desdém eu conheço,
Mas por sobrevivência 
escolhi fingir que não vejo,
porque nada irá fazer 
esquecer do que mereço. 

No meu peito plantei 
um paraíso edênico
que em setembro 
colho até Tarumã-bori, 
Daquilo o quê observo
de uns não carrego. 

O melhor comigo levo,
o quê quero e não quero,
sem deixar nada para trás,
o importante é caminhar 
com o melhor e em paz. 

A tua boca linda
é Cambucazeiro,
Cada beijo teu 
é Cambucá perfeito,
Manjar verdadeiro 
até para com a alma beijar.

Tudo o quê é Vernal 
floresce como tal 
com o quê é próprio 
e espiritual tal qual 
o Mororó que 
o meu Avô buscava 
para fazer chá,
E quando o tempo 
chegava para as flores 
celebrante acenava 
pela estação que 
acabava de chegar, 
Assim com ele aprendi 
a observar que existem 
flores por todo o lugar,
e quando não houver 
sempre procurar buscar. 

A lembrança não passa 
do teu aroma inebriante 
de Ameixa-da-mata,
Alucinante quando surge
o coração selvagem:
A tua existência não é,
e nem será miragem. 
 

Trago a aura infante e amável 
da colheita em plena Coxilha 
da memorável Goiaba-serrana,
da ainda menina esperança 
e da poesia de Santa Catarina 
escrita nas linhas da vida.

Para que  ninguém detenha 
o pensamento, as sensações,
o sentimento e as emoções,
porque ninguém fará esquecer 
o quanto me conheço bem. 

Os laços que correm nas veias 
trazem tudo aquilo que existe 
seja na terra, nas águas e no ar,
e em mim constrói sempre lar,
não existe ninguém capaz por 
nenhuma razão de me fazer olvidar.
 

As veias de um farroupilha 
carregam a herança indígena
Guarani, Kaingang ou Charrua,
É por isso que ninguém domina 
e a liberdade sempre o fascina.
Levando a fé, a música, a poesia 
e o gigante orgulho do ancestral 
sabor pelas estradas da vida,
O farroupilha não teme a ventania 
porque tem a sua alma instruída, 
e pode vir a passar o quê for:
porque nada nem ninguém diminui
pelo Rio Grande do Sul o seu amor.

Trago e deixo o primaveral
da minhas existência 
no total florescer espiritual 
do Pajurá poético  
em cada um dos meus 
Versos Intimistas 
sobre os lindos olhos teus,
Mesmo que me digam 
que é clichê não existe 
nada mais lindo do que perceber 
que és o maior presente de Deus.

Uma história esquecida,
que para alguns sequer 
foi contada com exatidão, 
Um história de fazer 
doer qualquer bom coração. 

Não tenho dúvida que 
eles eram diversos,
e a maioria era italiana:
todos com o signo 
de uma fé oceânica 
que cruzaram o Atlântico 
trazendo o signo da bravura
para este brasileiro destino.

Muitos foram deportados 
à força para outros países,
outros viveram como estrangeiros 
dentro do seu próprio país, 
Alguns conseguiram fugir
do Império Austro-Húngaro 
que insistia com o quê existia 
de pior a lealdade à Itália perseguir.

(Este poema dedico em especial aos trentinos que imigraram para o nosso país e como parte da memória pelos "150 anos da Imigração Italiana 
no Brasil).