Na cadeira,
cercado de papéis,
meio lápis e fita métrica,
peças e pecinhas por companhia.
Dissolvido no ecrã das hipóteses,
ignoro-me entre ideias, mais ideias.
Os ideais que brincavam num final de tarde morno,
refastelados e inteiros,
ficaram no relvado verde.
Olho o todo... o olhar leva-me.
Por vezes desperto
com a sinfonia das teclas
da orquestra pífia.
Então... bordo com retalhos
mantos de sonho que me cobrem;
deitado, aponto as estrelas...
Cansaço este, que tolhe o meu pensamento —
outrora fonte, hoje solo gretado.
Que monotonia.
Que paleta de dois tons:
falta de contraste
que cega,
entorpece,
sufoca a consciência.
Pudera romper
as amarras titânicas que me comprimem
com o malho do Deus Trovão!
Pudera purgar
a negritude do meu ser
pelas narinas —
qual extrema-unção —,
embalsamado,
enfaixado,
mumificado.
Pudera raspar
a gordura imunda que me cobre
com mãos e unhas,
qual espátula!
Ungido e purificado,
reduzido
a cinza cálida,
então gritar ao Altíssimo!
Gritar
todos os ais do mundo!
Provocar
o ciclone dos Apocalipses,
a colisão de todas as galáxias,
a fusão
dos universos existentes
e vindouros!
Obter
uma única gota,
a única gota
caída desse alambique —
mecanismo panmorfista,
destilando o infinito,
destilando o eterno,
destilando o impossível.
Gota de mel
que se fossilizará
após a morte de tudo,
formando uma pérola —
uma pérola
que acrescentarei ao teu colar,
meu amor,
meu eterno amor.
Amor
rima com esplendor;
desaparece e reaparece,
traz dor.
Amor
rima com valor;
Não se compra, nem se paga;
vem como vaga,
cheia de fervor.
Amor
rima com flor;
Dá e reparte,
não se parte,
traz calor.
É noite,
para longe de mim
brisa e asas;
branco sagrado,
orvalho — fresco, transparente;
pluma e pérolas,
leve, solto, livre.
Viajo suspenso, inerte,
longe do nada.
Rumo ao fim
e, depois,
igual ao lugar de onde vim.
Já é madrugada.
Chuva, lama — botim lasso
lages, salpicos — o riacho.
Na outra margem, passo a passo
procuro um abraço.
Perdido, achado,
mordido, empurrado,
lambido, amado —
botim de cano apertado.
No riacho ficou...
Quem o abandonou?
O botim que sobrou,
até hoje chorou.
chora, pequenino, chora…
brincas com pensamentos?
espreitas para lá
de onde o além mora,
chafurdas em lamentos?
pensas num mote,
um Buda com saber,
entrado no bote,
difíceis tempestades a vencer.
não… meu pequenote, Ulisses não és;
para Deus falta-te tudo:
a alegria, a quietude, uns pés,
sua estátua de veludo.
avisei-te, meu querido:
não queiras reinventar o amor,
já deves ter sabido
qual o teu valor.
para ti, o silêncio do nada,
sussurro das ondas,
luzes da alvorada,
carícias longas e profundas…
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